Букет
Я нес тебе этот букет, и сырая неприглядная осень казалась просто каким-то пестрым волшебством, неким солнечно-облачным раем, тропинки которого сами несли мои ноги навстречу тебе. Я горделиво нес перед собой букет, периодически вздымая эту пеструю громадину над собой, подобно тому, как Данко держал свое сердце! А я ведь и был тем самым Данко – я нес тебе свое сердце, горящее сердце, чей пламенный отблеск так похож на ярко-алые опавшие листья, восточным ковром лежащие на моем пути.
Последним выдохом «раннеосеннего восторга»… последним… Да, восторг быстро затухает, ведь приходит зима, и ты умираешь – ты всегда умираешь с первым выпавшим снегом, и только твой далекий заунывный голос неясно слышится в хоре стонущих вьюг.
Иногда одинокими пустыми ночами мне кажется, что меня больше вообще не существует, и мои мысли витают уже давно отдельно от меня. Лишь только твой букет мне не дает сойти с ума. Тот засохший и почерневший осенний букет, что стоит на моем подоконнике – он по-прежнему ярок и свеж в моем сердце. Я давно привык смотреть на него своим сердцем, а не глазами… я давно привык к твоим зимним смертям – я научился ждать…. Я многому научился…
Я засыпаю, сейчас под пение вьюги и мне, конечно же, снишься ты – ты идешь мне на встречу в венке из кипельно-белых весенних цветов, ты идешь босиком по нежной зеленой траве… ты идешь… ты снова идешь мне на встречу…
Свидетельство о публикации №212101000250