Про осень, яблоки и куриные гребешки

Осень в этом  году очень неприветливая. Дожди льют бесконечно. Каждый день. Не дай  Бог, выйдешь без зонтика. От таких ливней за несколько минут станешь таким мокрым, что забудешь, где ты находишься – идёшь по улице или купаешься в море. В одежде, конечно. Дни короткие, серые, сырые и грязные.

Периодически идёт град. Зима рвётся прийти, не спрашивая, ждут её или нет. 
Не ждут тебя, голубушка. Задержись немного. Успеешь. Нарезвишься. Дай осени  спокойно отработать своё. Она нас ещё и позолотить толком не успела. А ты торопишься и пугаешь всех градом.

На яблонях начали нервничать поздние яблоки – никто их не снимает. Никто не наслаждается  их упругой зрелой сочностью. Такие яблоки  могут храниться до самой весны. И принесут зимой столько удовольствия и тепла! Как же их теперь снять, в такие дожди? Вспомнилась умная восточная притча. Вроде, про яблоки, а может, и не только. Но совершенно не случайно мудрый Восток женщину сравнивает с яблоком. Или наоборот.

Женщины, как яблоки. Самые вкусные висят на самой макушке дерева. Многие мужчины не хотят лезть на  дерево за вкусными яблоками, потому что не хотят напрягаться и боятся упасть и удариться. Вместо этого они собирают  упавшие яблоки с земли,  которые не так хороши, но зато доступны. Поэтому яблоки на макушке думают, что с ними что-то не так. На самом деле они великолепны. Им просто нужно дождаться того человека, который не побоится залезть на макушку.

Чтобы лезть на макушку дерева в дождливую погоду?! Ещё чего! Полезут наши мужчины!  Много яблок сами просятся в руки. Их полно в мокрой траве и на земле. Но радость от них кратковременная. Многие уже поедены слизнями и гнилью. Быстро начнут портиться. Их только можно пустить на сок. Сок будет отменный. Его можно хранить и без  сахара. Не понимаю - почему, но с каждым  месяцем  он становится всё слаще и слаще. 

А чтобы съесть зимой яблочко из собственного сада, насладиться его ароматом, вспомнив солнце и тепло, лучше  поймать несколько сухих часов. И поснимать яблоки вручную. Особенно вкусные будут, конечно, с макушки.

Холодная осень принесла много забот. Все что-то не успели доделать. А просвета на небе пока не видно. И людей на участках тоже. Дождь. Морозов ещё нет, а смотрю – на соседнем  участке из крыши сарая дымок вьется. Вернее, из трубы. Я её и не замечала раньше. Знаю, что хозяин - бывший военный офицер. Живёт в городе, в многоквартирном  доме. Вдруг бомжи поселились?! Подхожу ближе. Мои  мысли  материализовались быстро.

Из сарая выходит сам хозяин, мужчина лет 55, с куриными яйцами в руках.
- Хотите, угощу, домашними? - спрашивает  доброжелательно.
И сразу отвечает на вопрос в моих глазах.
- Держу здесь 12 курочек и одного петушка. Вот мои курочки и несут домашние яйца. Штук по 6 в день. Могу угостить. Вкусные. Попробуйте. Плохо - рано похолодало, и сыро очень. Сложил печку в сарае и протапливаю понемногу. У курочек гребешки мёрзнут. А две уже совсем старенькие, не несутся и еле ноги таскают. Наверное, до зимы не доживут.

Я опять удивленно на него глянула. 
- Да они же живут всего 4 года.
- И что дальше? - спрашиваю нетерпеливо.
- Вот жду. Как умрут – потом похороню.
- А почему вы их не дорежете, на суп?

Он посмотрел на меня взглядом человека, который понимает, что кажется ненормальным, но соврать не может. И как бы оправдываясь, тихо произносит.
- А я не могу, честное слово. И есть их потом не смогу. Я держу кур уже несколько лет. Не ради яиц, в общем-то. Всё равно сарай пустует. А когда умирают, всех хороню.

Дождь неожиданно прекратился. И сквозь серо-черные тучи несмело пробился луч солнца. Посветлело.