Ключицы

Если любить - то всего человека, начиная с коротких волосков на макушке, выбивающихся из прически, и заканчивая пальцами ног. Любить всего, целого, кое в чём несовершенного, оттого ещё больше любимого...

Его любовь начиналась где-то на уровне её нежно-розовых, будто очерченных губ, останавливалась на бьющейся тёплой точке - справа - на её шее и заканчивалась на ключицах. КАК он любил её ключицы! Самое хрупкое место её тела, самое тонкое, безумно изящное; КАК он боялся сломать их, когда целовал, боялся, что вот-вот раздастся хруст под его требовательными и жёсткими губами...

А её кожа... Она была матовой и одновременно космически гладкой и сияющей изнутри, со странным серо-белым оттенком, отчего казалось, будто её кровь была голубой, давая своей оболочке этот призрачный оттенок, - призрачным ключицам, аккуратно и мастерски выщербленным из тонкого и длинного куска каррарского мрамора... Но этот точёный мрамор был горяч, тёпл, в то же время плавился под его губами, ждущими, что вот-вот раздастся легкий треск...