Кто мы?
Может, просто снится грязный сон?
Лучше бы проснуться,
Не оступиться, не повернуть назад,
Лишь бы не увидеть конец…
Закрываю глаза: просто погибаете в темноте,
Во мраке ночи бесчеловечности.
Что случилось с вами, люди?
Откуда же эта чернота бесчувствия и уродство души?
Откуда? Где гордость? Ценности, культура?
Растеряны где-то далеко-далеко,
Где ничего не подвластно времени.
Утонули в мире под холодными… огромными городами.
История с годами уходит на полки вековых книг,
Пылящихся под стопками чёрных городов.
Почему культура, ценности, нравственность
Становятся грязью на пятках человечества,
А не золотым перстнем на руке?
Кто мы?
Снится сон, мчится куда-то вдаль:
Мне не остановить, не удержать за руку.
Остаётся лишь упасть, пасть в самый низ,
В самую грязь…
Лишь бы удержать, лишь бы держаться до конца
За холодную, стареющую руку искусства.
Сны исчезновения
© Copyright: Кай Бауэр, 2012
Свидетельство о публикации №212101501452
Свидетельство о публикации №212101501452
Рецензии
