HEY! BA BA RE - BOP

АСТАХОВОЙ  ЖАННЕ  СЕРГЕЕВНЕ   
               
   Надо бы о джазе пару строк черкнуть. А то, как - то нехорошо получается. Всё о мире.  О детях. О девушках. Сгинь, рогатая нечисть! Это я - обо всём сразу. Чтоб ни чикаться с каждой проблемой поодиночке. Да и что это за проблемы? Так, гадость кладбищенская вперемешку с глянцевыми разворотами омерзительных журнальчиков из той пахучей серии, что призывает очумелое население покупать ненужные товары всех видов. Как в рассрочку, так и за наличные. Это наивысший пик голимости. Продавцы гробовидного счастья действуют  без зазрения совести. Да у них никогда и не было никакой совести. А вот я знавал некогда одного полковника в отставке. Так у этого человека войны, были такие проблемы, что если с холодным вниманьем, постараться въехать в ничтожную часть, хотя бы одной его самой премалюсенькой проблемы, белый свет покажется  кошмарным наваждением, а подлунный мир съёжится, рассыплется на миллион разноцветных искр, и дальнейшие события навсегда перестанут Вас тревожить и интересовать. Можете считать, что ваша жизнь прекратилась, не успев начаться. С одной стороны, это очень хорошо. Ни тебе забот, ни…. Даже не знаю, чего ни. Словом, ничего. Абсолютная альпийская пустота, неотягощённая гнётом политических и аполитичных измышлений. Если мир действительно съёжится, вполне возможно, что на смену гадкому мировому утёнку, из глухих непредставимых  пусторослей Таганрога медленно выползет некий непредставимый кирдык, и будет он  нас посильней. Мёртвый мститель нанесёт королевский удар СМИ, заодно, как всегда, разрушит, что – нибудь, по мелочи и этот факт наполнит наши души дивным трепетом. Скажите, мечтали  Вы когда- нибудь  забраться на пик Сталина? Если нет, Вы - ограниченная и недоношенная личность. Одушевлённая бреющаяся тряпка, лишенная полёта воинствующей мысли и прочих бескостных желаний. Именно, для таких, как Вы издавался некогда журнал «Мурзилка». Есть поговорка. Читал «Мурзилку» - не умрёшь. Если не читал, тоже не умрёшь, но жить расхочется навсегда. У меня в подъезде в 1949 году жила одна сумасшедшая девочка, собирающая конфетные фантики, так вот она, с детской непосредственностью, на полном серьёзе утверждала, мир похож на крысу, а лопасти его - на ливерное сияние. Без комментариев. Небольшой комментарий всё же будет. Сумасшедшая девочка из далёкого детства, не такая уж и сумасшедшая и запросто положит на лопатки всех, кто будет мешать ей на тернистых дорогах жизни. А то и на носилки. И правильно сделает. Но давайте начнём наше повествование, потому, как сейчас - самое время начать. Начнём с того, что джаз исковеркал мою жизнь. И не только мою. Не буду говорить, чья именно жизнь попала под прицел не знающего пощады зоркого канонира. Если спросят, кто сей ослепительный наводчик, ни минуты не раздумывая, скажу. Подлая америкашка. А больше некому. Европа слаба. Африка провалилась в тартары, и занимается, я извиняюсь, меньжовкой. Но никакие меньжовки  её не спасут. Она обречена, и я здесь не причём. Я, как говорится, умываю руки. Азия, как всегда, что - то подсчитывает на своём китайском калькуляторе, и, не будь дура, не забывает с дивной постоянностью, напевая - хороши весной в саду цветочки, высаживать мак и коноплю. Следует завету Сологуба. Не презирай хозяйственных  забот. Разумно. Лучше сажать мак и коноплю, чем людей. Готов плюнуть в лицо, тому, кто возразит мне. Хватит об Африке. Хватит об Азии. Скинем с себя путы Таганрога. Пора и о джазе поговорить. Был в шалаше недотыкомок. Славное местечко. И – и – и! Вот где посидеть - то можно со вкусом, да и поседеть мгновенно, между прочим. Ассортимент ужасов, не поддающийся аналитическому скальпелю. Слушал пение двух ангельских див. Одна - лучше другой. Обе резали джазовую правду – матку, за всю масть, голосили, как резанные на все вообразимые лады, впрочем, лады вполне цензурные, на всю Ивановскую. Удивительное – рядом. И за ту же цену. Никогда не видел Ивановской улицы, а где располагается, не известно. Ничего не попишешь. Мы имеем дело с постылым ребусом бытия. Нерешённом и нерешаемым. Спрашивал, у главного блюстителя земного шара, есть у меня такой дружок из юриспруденции, тот вообще меня огорошил. Что говорит мне делать больше нечего, как по Ивановской шляться? Занятный барин. А сказал верно. И как ему удалось подметить эту справедливую разницу? Я не считаю себя особенным  умником. Мне до умника, как до Уолл - Стрита. Но если разобраться с помощью учёного мира, притянув на помощь всю силу их беспринципных негодяйских умов, то, смотришь, и я бы смог заметить этот реверансный  кивок в сторону Эгейского водохранилища. Грядущее темно. Интересно, о чём поют настоящие ангелы  и где можно насладиться их евфоническими шумами? Как я вычитал в одном авторитетном справочнике, не верить которому, грех, а верить, безумие и кощунство, граничащее с преступлением, настоящие ангелы поют с неохотой и крайне редко, их безоблачно - райская жизнь полна божественного смысла и до отказа наполнена грустнейшими хозяйственными заботами. Я не могу врубиться в их ангельскую логику. С утра и до утра они мотаются по небесным булочным и прачечным. Вопрос чистоты у них, надо сказать, на первом месте. Чистюли такие, что и представить невозможно. Первосортные? Не. Подымай выше. Ионосферой пахнет. А, то и - открытым космосом,  а не грязными лямс - пам - пулями. Труженики заоблачных высей, чище солнца, чище ленинского негасимого учения. Можно сказать, и это уже высшая градационная степень, они чище себя, хотя до конца понять сию градацию не представляется возможным. Я частенько задаю себе вопрос, а не чище ли они меня? Не. Чище меня не бывает. Не хвастаясь, могу сказать, я являюсь продуктом деятельности  чужого  мозга и не знаю других товарищей, могущих оспорить этот мой титул. Многие пытались. А подойдут, - не. Лучше не связываться. И уходят тихими рядами. Убывают. Тают в сиреневых туманах. Как же я мог забыть о том, кому посвящается эта работа? О Жанне Сергеевне Астаховой. Нет, Господа, кто рождён под знаком Тетурама, не забывает ничего. Позвольте привести небольшой ряд любопытных сведений, касающихся историй, правдивых до самой, что ни на есть невозможной невозможности. Мы с Жанком, горбатимся денно и нощно, между прочим, горбатимся, если и не именно для Вас, но, частично и для Вас тоже, а Вам - чихать. Ничего. Чихайте на здоровье.  Мы это переживём. Я и Жанок, - неразлучимая трудоголическая субстанция непредставимых размеров и нет на свете белом и в его мутных окрестностях силы, чтобы разорвать наш союз. Отдохнёте. Ну, а нам с Жанком некогда отдыхать, нам надо работать. Мы без работы, что смерть без косы. Когда в далёкие безвозвратные времена Willis Conover, и гнусных империалистических глушилок,  мы слушали великолепного Lionel Hampton и его знаменитую HEY! BA – BA – RE - BOP, слова которой, мы, бедные несмышлёныши середины 20 – го, переводили не иначе, как «Эй, баба – рыба», ну, не врубались что это такое. Зато теперь врубаемся. Все женщины мира, не что иное, как бабы - рыбы. Буквально все. Поголовно. Жанок – единственное исключение. Приведу пример. Отчего не привести? Гуляю ли я по невзрачным улицам голимого века, или спешу в безобразные лавчонки, за не менее безобразной едой, не имеет значения. Но всегда, изо дня в день, я вижу трепещущих в толчее мрачных сутолок, как неких рыбин, вежливо взятых за жабры, представительниц мира хозяйственных сумок. И что же? Ничего. Рыбы, они и есть рыбы. Но рыбы это одно, а «бабы – рыбы» - совершенно другое. Да, есть правда на земле: кто виноват за тем и останется…

                Андрей Товмасян Акрибист

                4 Октября 2012 года