Первое июня

Убивая себя, убиваем других.


Смерть неизбежна. Эта фраза обволакивала мое сознание песчаной жижей. Я не мог думать иначе. Я не хотел думать вообще. Мой пульс изредка танцевал. Я волочился за сотнями юрких червей, но лишь в тонком стане дерева я обрел свободу. Алкоголь тянет вниз таких как я. Растения и другая флора – окрыляют душу. Я был веществом, которое можно измерить, взвесить, как мясо. Смерть неизбежна  - это факт. Мне, наверное, больно от этого факта.
Зачем тогда светить для кого-то? Смерть – это часть жизни. Так сказал один писатель. Выходит, что после смерти мы и дальше живем? Или же во время жизни мы мертвы? Нас нет. Не было. Вы – сон его, он – мой сон, я – сон того другого. Все напрасно? Все бесполезно. Две категории: живут, понимая, и существуют без мыслей. Двум категориям одинаково известно в чем финал.

Смерть неизбежна. Нужно помучить других, нужно любить, нужно родить, нужно дать понять, что смерть неизбежна…

Мы любим воспоминания, потому что они определены единожды. Мы там были счастливы. Боимся: будет ли еще так? Всем кажется, что с каждой секундой свет жизни испаряется, краска обсыпается, остается ржавчина. Это не кажется, это одна из правд, возможно, это истина или же лишь чья-то правда.

Я живу в лете. Жду его прихода. Это мой воздух, моя стихия. Когда уходит лето - уходит моя душа. Так было раньше. Раньше было так, как не есть сейчас. Сейчас все кажется напрасным. Уж сильно много ржавчины. Мало краски. Краска тусклая. Смерть была неизбежной всегда. Сопутствует нас, ждет. Иногда опаздывает, иногда приходит рано. А мы? Мы мучаем, мы любим и заставляем нас любить. Мы, убивая себя, убиваем других.

Пусть проглотит природа, пережует и выплюнет в итоге. Ведь так обретается чистота. Находящий веру или же идущий за стадом, которое смиренно поклоняется, индивид получает духовную энергию, питает свою духовную сущность, сферу, шар, организм и т.д. Без веры смерть неизбежна, смерть с верой неизбежна равносильно. Тогда зачем? С верой проще помирать и, наверное, интересней.


Розовые плевки солнца томно падали на бетонные коробки. Ранний вечер. Тринадцатый этаж. Открытое окно. Стол. Скомканная желтая бумажка с тягучими, размягченными влагой точками. Карандаш сроднился с полом. Мнимая тишина. Все пространство жижеобразное и теплое. На календаре первое июня. Смерть неизбежна.