Улица

Мощённая плиткой улица, ведущая в сплошное никуда. Сейчас по ней идёшь ты, пять минут назад по ней шагала я. Ещё чуть раньше здесь шла дамочка в коротеньком пальто, постукивая каблуками. До неё усталый отец, куря сигарету, вёл капризного ребёнка в детский сад. Мужчина бросил сигарету и та растворилась ворохе жёлтых листьев, как странно, но именно эта улица в будущем стала ярким воспоминанием ребёнка об отце после его ухода. А до этого на опавших жёлтых листьях лежал старый нищий. Он в пьяном бреду свалился с забора, сломал себе ногу, разбил голову и вытирал с лица густую кровь. Скорая помощь с неохотой кружила вокруг, укладывая его на носилки, один из врачей плюнул на плитку, обронил нецензурную брань и только тогда затолкал носилки в машину. Скорая скрылась, а до неё по улице брела молодая пара, они держались за руки и болтали о том, какое сегодня необычное прекрасное утро и сегодня особенно прекрасна эта улица, на которой они однажды встретились. А до парочки по плитке шла пожилая женщина и тащила большую авоську с вещами. Женщина переваливалась с ноги на ногу, ругалась, кряхтела и проклинала эту самую улицу, которая не желала кончаться и была ей так противна. А до неё было ещё очень много людей, их всех помнит эта несчастная мощённая улица. Она помнит все те слова, все плевки и окурки. Всего лишь какая-то жалкая мощённая плиткой улица, а каждый относится к ней по-своему