Последняя живая...

Терпкий дым разъедал легкие кислым табачным амбре. Грудная клетка методично поднималась и опускалась. Сигарета прожигала насквозь мысли и пальцы. Через запотевшее окно, этот серый город казался рисованным акварелью. Густой, темной акварелью. Я видела свое безучастное отражение в окне с прикуренной цигаркой. Никто не догадывается о том, насколько вкусна последняя сигарета. Она необыкновенно важна и недоступна. Потому что она Последняя. Голова абсолютно  свободна от мыслей и существует лишь один рефлекс, венцом которого становится именно эта Последняя сигарета. Наслаждаясь каждым вдохом и выдохом, снова вдохом и выдохом, я закрывала пустые глаза, лишенные жизни. Не умирают люди от сигарет, они умирают от себя. Я еще не умерла, но в момент,  когда истлеет эта ненавистная, нарочито- важная последняя сигарета Я умру.
Стул подо мной невыносимо скрипел, по полу были разбросаны старые фотокарточки, давно пролетевших мгновений, которые не оставили даже воспоминаний, которые так и застыли улыбающимися лицами дорогих людей у фонтана, на набережной и парковой скамье. Нет больше ни фонтана, ни набережной, ни парка со скамейками, да и памяти о том, где все это происходило, нет тоже. Есть только этот момент, 10.23, Я и последняя сигарета в моей жизни.
Само помещение, где я сидела, кипело жизнью. Со стола звонил неугомонный Skype, который не давал уснуть моему потрепанному буку, телефон разрывался от надоевших звонков. Сомнений не было  - это с работы, все эти никчемные, постылые звонки с работы. От никчемных и ленивых работников, коей не так давно была и я.
Внезапно мое тело пронзила дикая физическая боль. Меня скрутило пополам, судороги одаряли нестерпимой болью, они проходили от пяток до макушки и обратно. Нервы звенели скрипкой Страдивари, ток от мук передавался от позвонка к позвонку, боль пулями решетила мое тело, наотмашь била вслепую по каждой живой клетке. Сигарета выпала, оставшись недокуренной. Все бы пустяки, но это была моя Последняя сигарета.