песок

Мысли путаются узорчастой паутиной, мотыльки эпизодических воспоминаний пытаются прорваться сквозь, но лишь колеблют и тревожат сеть.

Держать форму всё сложней, превращаюсь в песок и просыпаюсь.

то ли краски выцветают, то ли осень тщательно всё затирает до дыр...  и выходит, что самые яркие краски - у лимона в моей чашке с чаем

Луна светимостью в тысячу сигарет движется так же неуклонно, как и тысячу лет назад.  Небосклон накатан, хоть и испещрён рытвинами звёзд – но эти блестящие гвоздики не создают помех.

Моя песчаная сущность уже давно не пугает, лишь иногда вспыхивает оттенок изумления, но и он гаснет – ах, да… 

Лирика пагубна для сердца, истончает его стенки, и каждый удар грозит прорвать изнанку.

Бессвязная речь белоснежного дракончика на плече начинает надоедать.  Вот погладить это бесполезное существо, хоть заурчит... И глаза прижмурит от удовольствия.

Игра светотени трагична, но искусна – теребит ресницы.  Их взмах не вызовет цунами, но.  Тем не менее.

Зыбучий песок способен поглотить и изнутри, если внутри бездна, куда ему можно сыпаться.

Предрассветные сны самые яркие и терпкие на вкус, и после них тяжелее всего обнаруживать себя здесь и сейчас, а не там, где…

Глупо убегать, когда никто не гонится,
обидно тонуть, когда до берега совсем близко,
непростительно пропустить тот самый взгляд,
и если хочется большего, - не просить, а идти за ним… Надо.

Змеящийся ток песка по венам слегка щекочет. Открытый финал как нераспакованный подарок  -  даже если догадываешься, что в нём, всегда остаётся элемент неожиданности…   Ведь?



// 17.10.2012