Memento mori...

У меня нет желания делать что-либо, а моё стремление пошло под откос. Я не чувствую себя ни живым, ни мёртвым.
Я не чувствую себя.
Я перестал попадать в ритм, моя высота снизилась, и я просто ползу по камням и скалам, раню до крови, до мяса, до костей свои руки и ноги. Мои колени саднит, будто их окатило жгучей лавой, а раны, оставшиеся от распалённых камней, поливают 96% спиртом и трут на тёрке. Тупой тёрке.
Мой ритм сбился. Мой пульс исчезает.
Я теряю себя.
Где я?
Кто я?
Зачем я?
Почему я?
За что я?
Мои демоны забывают меня, остаются в стороне, сидят по углам, когда так нужны, чтобы их вопль и смех помог вернуться, а скрежет их когтей о мои собственные стереотипы не дал сбиться с пути и свернуть не туда, куда надо. Их глаза чаще закрыты, я не вижу красных и золотых распалённых угольков, потерянных в их глазницах.
Темнота сгущается вокруг меня. Нет, мне не одиноко. Мне совсем не одиноко. И даже не страшно.
Я не знаю.
Я ничего не знаю.
Я совершенно ничего не знаю.
Мне хочется лететь, как прежде. Мои небеса, плачущие тёмно-алой кровью и роняющие чёрный пепел, ждут меня, зовут и страдают, вспышки молний рассекают их, и я вижу издалека их страдания, боль и ненависть. И немой вопрос: «Почему так? Почему так больно? За что?».
Я смотрю на них снизу. Со скал и камней. А между ними течёт горячая лава.