Учитель литературы

Все совпадения случайны.
_______________________

Это было странное время. Колледж. Мы считали себя студентами, в подтверждение этого нам даже выдали студенческие билеты. Но на самом деле мы были сопливыми амбициозными детишками, которым надоело учиться в школе и хотелось большего. Когда тебе 15 - ты готов свернуть горы, хотя для этого нет совершенно никаких предпосылок. И даже не важно, какого ты пола и к какой социальной прослойке принадлежишь.

А ему - 31. Он был всего лишь одним из многих. Это уже сейчас начинаешь понимать. Одним из тех, кто пытался что-то до нас донести. Но только иногда. А в остальное время просто выполнял свою работу. Кто-то моет полы, а кто-то... учит детей. Или как там, повыше, - преподаёт!.. Но и к этой работе все относятся по-разному. Ему - нравилось с нами. Это чувствовалось, было видно. Как он оживает, как ему кажется, что он с нами наравне.

И он мне нравился. Он был мил, смотрел на нас с интересом. Не любил ставить зачёты тем, кому не хотел. Ставил тем, кому хотел. Например мне. Может быть, потому, что я с ним спорила на занятиях. Громко. Хотя никогда не любила читать классический набор школьной программы по литературе. Но мне нравилось размышлять и спорить. А ещё нравилось писать. Он улыбался и заигрывал. А я оставалась после занятий и мешала ему проверять сочинения под благовидным предлогом, - пытаясь выяснить истинные мотивы Воланда, - а на самом деле желая ещё чуть-чуть растаять от его голоса. Иногда, когда была возможность, мы вместе проверяли диктанты. Делили стопку с работами пополам: половину - мне, а другую - ему. Он давал мне "образцовую" работу, и я по ней сравнивала остальные. Часами разговаривали и смеялись. Но никогда ничего больше.
Мы ходили вместе от колледжа до метро. Он, я, и моя подруга. Иногда был кто-то ещё из ребят. Это всё - как-будто случайно, ведь это всё так заманчиво, потому что так запретно. И для него, и для меня. В эти моменты мы о чём-то спорили до хрипоты; мне хотелось дотронуться до его рук, а он обещал подарить букет из тридцати одной розы…
В голове рисовался образ героя-любовника, который тщательно скрывается под обличием преподавателя русского и литературы в одном из многочисленных колледжей Москвы. Тот, при виде кого начиналось усиленное сердцебиение, но при этом совершенно непонятно было, что с этим делать дальше. Иногда он ставил в тупик непонятными мне в тот момент словами: “Эх, знала бы ты…”. А потом всегда молчал. Но это лишь подстёгивало, разжигало интерес.

Однажды я узнала его адрес. Точнее, его узнала вся наша группа. На одной из лекций, во время затянувшегося обсуждения, он неосмотрительно сказал: “Короче, Советская, 16, квартира 5. Там и обсудим”. Группа засмеялась. А я - запомнила…
Я знала, что он живёт в одном из подмосковных городков. Это не раз проскальзывало в разговорах. Там жила и моя подруга-одногруппница, и, поскольку эта тема часто озвучивалась, то и запретной не была. Несколько раз они даже вместе ездили в одной электричке вместе. Но он всегда старался этого избежать. Или просто мне так казалось. Иногда даже ехал со мной до не нужной ему станции метро, хотя подруга выходила раньше, на другой станции, - там ближе к электричке.
Между нами всегда было определённое расстояние как в моральном, так и в физическом плане. Как только дело шло к его сокращению с чьей-либо стороны - мы оба сразу же "сбегали" назад. Это некая игра, от которой закипает кровь. Моя, юношеская, - понятно почему. Но зачем это нужно было ему? Интерес? Адреналин? Ведь он понимал, что если что-то будет больше, то это не одобрит колледж, как минимум. Никому не нужна такая репутация. Совращение малолетних, статья, - это ещё худший сценарий.
Поэтому мы играли друг с другом. Меняясь ролями кошки и мышки. Но юношеское сумасшествие переплюнуло все возможные ожидания.
Как-то я приехала к подруге в гости, в тот самый городок близ Москвы. И мы решили пойти к нему. Это было полнейшей дикостью! Ведь могло быть всё что угодно: неверный, выдуманный адрес, или там обитают маньяки-поедатели-детей; и даже если адрес был верный, его просто могло не оказаться дома…
Пока мы шли - перебрали все возможные варианты. Страх был равносилен желанию что-то узнать, и оба чувства зашкаливали. Мы даже не знали зачем шли. Этому нет рационального объяснения.
Я всегда чувствовала, знала, что у него есть какой-то секрет. Знала, что он чего-то не договаривает. Не хочет договаривать.
В двери квартиры номер 5 "глазка" не оказалось, и в ответ на наш звонок раздался вполне закономерный вопрос:
- Кто там?
Это был его голос. Ура! Ведь мы с подругой были готовы рвануть в любую секунду вниз по лестнице, если бы нам хоть что-то показалось подозрительным..
Мы переглянулись. Глаза у обеих горели, как будто совершается ограбление федерального банка, по меньшей мере.
- Это ваши ученицы! - выпалила подруга.
Дверь резко приоткрылась, тормознувшись на расстоянии “застёгнутого” на двери замка-“цепочки”. Он выглянул из-за двери в образовавшуюся щель и, смерив нас взглядом, ровным голосом произнес:
- Минуту.
Дверь захлопнулась. Мимолётом, я услышала нечто, что никак не хотело укладываться в голове: детский хохот. И донёсился он явно из его квартиры. Моя подруга подтвердила этот  факт, схватив меня за рукав и зловещим голосом прошептав:
- Ты видела?! У него там две пары детской обуви! Разных размеров!

Дверь открылась, и он вышел к нам.. Совсем не герой-любовник, а просто заспанный, замученный детьми и явно не складывающимися отношениями с вероятной женой, мужчина, в душе остававшийся подростком… Конечно, он был удивлён, долго пытался найти подвох в нашем визите, потом мы о чём-то болтали... Но для меня это всё было как в тумане. Мир перевернулся с ног наголову ровно в тот момент, когда я услышала этот детский хохот в его квартире. Все сказочные мечты однажды разбиваются о реальность.

Прошло несколько дней. В расписаниях упорно стояли замены лекций по литературе другими предметами. В пояснениях значилось: преподаватель на больничном. Однажды, зайдя в здание после перерыва между парами, я встретила веселящихся сокурсников с нашего потока. Они шли по коридорам и оживлённо обсуждали. Его. Кто-то из студентов, проходя мимо меня, смеясь сказал: “Иди полюбуйся. Там просто спектакль!”. Сердце начало бешено колотиться…
 Найдя нужную аудиторию и пробравшись сквозь толпу студентов, собравшихся у входа, и не скупящихся на оценки происходящего, я зашла внутрь… Там тоже была толпа народа. Завидев меня, почему-то все притихли. Или мне так показалось…
Он сидел за учительским столом посреди аудитории, схватившись руками за голову. От образовавшейся внезапно тишины он встрепенулся и посмотрел в мою сторону покрасневшим от слёз глазами. Тогда окончательно стало ясно, почему было столько шума вокруг, - он был невероятно пьян. Жутко, кошмарно пьян. И мне стало его так жаль… Вдруг вся картина его жизни предстала передо мной с такой ясностью и понятностью, что нестерпимая боль подкатила к горлу огромным комком. Нелюбимая жена, вечно орущие дети, работа, которую в душе ненавидел, жажда той свободы, которую когда-то потерял и отсутствие надежды её вновь обрести…
Мне захотелось спасти, увести его отсюда. Промелькнула мысль, что если всё это увидит декан или кто-то из руководства колледжа, то ему конец. Я протянула ему руку и громко зашептала: “Идём отсюда, они тебя уничтожат!” Он схватил меня за руку, притянул к себе и стал её целовать. Яростно, и с каким-то остервенелым обожанием. Потом внезапно оттолкнул и сказал: “Это ты виновата.. Это ты! ТЫ!!! Зачем ты показала мне свободу!? ТЫ!!”
Время остановилось… Не знаю, сколько этот ступор длился на самом деле, но потом слёзы ручьями хлынули из моих глаз. От обиды. От правды. От реальности. От непонимания.. И я убежала.
Не знаю, что думали все те студенты, которые оказались свидетелями произошедшего. Никто из посторонних никогда не пытался заговорить со мной об этом. А свои знали - я не отвечу ни на один вопрос, с этим связанный.
Конечно, всё дошло до верхов, и его уволили. А может быть, он ушёл сам. Я не знаю. Было много слухов, было много рассказов о том, как всё было в тот день. И хотя я отмахивалась от прошлого, оно неумолимо меня догоняло.

А его я больше никогда не видела…