Осень 2012

Я не научусь звучать, как Пушкин, как Бродский, да даже как Полозкова,
Я не научусь писать так четко, легко и текуче, и каждый раз ново.
Пять лет назад у меня получалось взаправду лучше, сильнее и интересней.
Теперь же...зато я слушаю хорошие, только чужие стихи и песни.
Вот мне восемнадцать. Казалось бы, что беспокоиться, паниковать и злиться?
Ну и что, что толковых стихов так и нет, а город - не Северная Столица?
Ну и что, что осенью минус семь, в личной жизни - все минут двести, рядом шагают смерти,
А мне нужно быть взрослой и сильной, не ждать подмоги, и чтобы в глазах -прямо  черти.
Нужно везде успевать, всё выполнять да желательно бы найти работу,
Оправдать ожиданья. Но сижу всё равно допоздна, утром как-то скрывать зевоту.
Ничего из стихов давно не пишу, хотя казалось бы - да разгуляться!
От хорошей жизни, ну правда, не пишет никто, пишут ведь, чтобы не сдаваться.
А я нет. Первый год лет за семь, когда хочется просто спросить: "За что нам всё это?".
Может, кончилось всё у меня, ничего не пишу, потому что меня просто нету?...

19.10.2012
19.00