Она

   Он сидел и смотрел в окно. Сидел и смотрел. Сидел…смотрел… Секунды перетекали в минуты, минуты в часы. Но он не замечал этого. Не замечал, так как был слишком увлечён своими мыслями…
   Ему часто говорили, что он эгоист, лицемер, циник, наглец, что он не уважает других, а лишь самого себя. Улыбка. Вот что возникало на лице парня, когда эти немногочисленные слова вновь и вновь достигали его ушей. Окружающих это лишь наводило на мысль, что они правы. А он улыбался…и внутри у него всё разрывалось от боли…
   Парень столько раз слышал эти слова в свой адрес, что уже воспринимал их как "доброе утро" или "как дела?". Но всё же он постоянно сомневался в этом и вспоминал, что он хороший… По крайней мере так говорила Она… Ему казалось, что это всё полуреально, полуразмыто: разве может быть такой человек, каковым он являлся, хорошим?! Но разве можно было не верить Ей…искренней…доброй…милой?…
   Все видели в нём испортившегося человека, который стух по непонятным причинам, а он не видел ничего… Ни будущего, ни прошлого, ни даже настоящего… Часто он представлял себе, как умирает: то быстро, то медленно, то истекая кровью, то засыпая навечно… Но каково это - не увидеть Её лица, он не представлял…