Сказка, которой еще не было

   Почему цыганки всем гадают про любовь? Или это только мне? На лбу у меня что ли написано :  наивная романтичная дурочка? Может кому-то о деньгах гадают, о здоровье, карьере... А мне - только о любви, притом несчастной, неразделенной...
   Даже незнакомая тетка на остановке, мне тогда девятнадцать лет было, "пожалела": "не плачь", говорит - "вернется он"... А у меня новые туфли ноги так натерли, хоть босиком топай - вот и плакала!
   Сейчас - то все как надо: муж, трое детей, кошка, машина, крыша над головой и туфли не натирают. А вот любовь, есть ли она?
   "Это кризис среднего возраста" - подсказывает подруга. "С жиру бесится" - говорят знакомые. "Дура" - думают соседи, глядя на мою неприветливую физиономию. "Чего не хватает при таком-то муже?" Вот именно "при"...
   Брак - это хитрый и кровожадный жрец. Крошишь ему по кусочку сердце: оп! - и дети меньше болеют, оп! - и лучше учатся. Еще кусочек - и муж, вернувшись недовольным с работы начал оттаивать... А сердце - отрастет. Да что- то все  тяжелее отрастают новые кусочки!
   Брак заставляет нас иногда играть чужие роли, вопреки нашим желаниям: кричать на детей, обижаться на мужа, мести, готовить, лечить, учить...Каждый день, каждый день...устала я, наверное, сложно все переводить в позитив... Не этого хотелось?
  А хотелось, например, в тринадцать лет - конечно любви. Кто ж ее не ждет, особенно в  тринадцать? Кто не надеется и не верит?

  И  вот, наконец, начало сказки. Высоко в горах на тропинке, возле больших камней, стоит девочка в светлом платице. Сумерки. Ей становится холодно, особенно когда взгляд останавливается на далекой горе, покрытой снегом... А на небе уже проявилась луна, щебечут какие-то вещие птицы. В воздухе густой запах сказочных трав и деревьев, усыпанных райскими цветами... Абхазия!
   Услышав приближающийся шаг, девочка поворачивает голову, пытаясь рассмотреть чуть круглыми от впечатлений глазами, кто это идет. Нет, не отец. Это женщина, одежда которой сливается с подступающей темнотой. И лицо сложно разглядеть, особенно когда погружёна во внутренний, сказочный мир...
  "Дай погадаю, красавица!" Женщина говорит, что видела девочку несколько часов назад, когда было еще светло, там, в деревне. Отыскала, и теперь хочет что-то сказать.
 - Говорите...
- Темно, руки твоей почти не разгляжу...откуда узнала, не спрашивай: скоро переедешь из дома в другой дом, там и встретишь свою судьбу, по глазам найдешь, скоро. Рано выйдешь замуж, будешь счастлива... Когда сыну вашему будет 9 лет, твой любимый умрет, не от болезни...
   После этих слов девочка почти ничего не слышала, в голове только обрывки фраз, смешанные с собственными мыслями. (Все верно, перееду, на новую квартиру, с родителями...)
- Выйдешь замуж во второй раз, за его друга...
(Или не переезжать, остаться пока у бабушки?)
...................................................
- Ты обо всем знаешь теперь, береги свое счастье...
(Что же делать? Не выйду замуж! Никогда!)
   
  Растворилась в темноте цыганка, как и не было. А сказка продолжалась...
Родители переехали без нее. Всего лишь на год без нее...
   Стоит ли говорить, что слова цыганки она не забыла. Напротив, все чаще думала о них, и все тяжелее становилось на сердце. Ожидание неизбежной встречи и тупик делали ее все слабее и слабее. На ее рисунках того времени: большие камни, горы в снегу, силуэт женщины без лица... Интересно, как звали ту женщину, да и была ли она?

  Бегу, под собою не чувствуя ног.Глазами и ртом ловлю пустоту. Ах, если б ты знал, отвернуться не смог, ах если б ты знал как мне больно вот тут... Но ты мой кошмар, возникающий вновь, ты воздух,  которым уже не дышу. Все это не вяжется с темой "любовь", бессвязный, навязчивый, призрачный шум. Болезнь, и лекарства уже не найти: смириться и жить, смириться и жить. Бегу, под собою не чуя пути. И не догнать, не остановить...

   Надеюсь, вы допускаете существование любви с первого взгляда? Она увидела того мальчика.По глазам поняла, что тот. И больше ни о чем, не думала, только поменьше попадаться бы ему на эти самые глаза...Позже он обмолвился, что тоже заметил ее, потому что отличалась от других. А ведь она была самой обычной...
   Учась в параллельных классах, легко было почти не видеться. В этом возрасте многое легко. Но любопытство в четырнадцать лет преодолеть трудно. К девятому классу она не выдержала и перешла в его класс. (Просто буду рядом, ничего...)
  В десятом они случайно встретились у заболевшей одноклассницы. (Немного поговорю, и ничего...)
  Он стал провожать ее до дома из школы. Они много говорили, как говорят только в этом возрасте: ни о чем. Говорят для того, чтобы посмотреть друг на друга и послушать голос другого. Это было приятно и она,не зная что дальше, боялась только одного: что все это закончить должна именно она. Потому, что знает, а сказать не может..."береги свое счастье", сказала напоследок цыганка...Она берегла как могла, угасая без его голоса, его робкого взгляда. Лишь бы он был счастлив. Ну чем не Русалочка?

 Твой быстрый скользящий увереный шаг, как молот в ушах звучит и звучит. С годами все громче: " а надо ли так?" Ну хоть оглянись, улыбнись, не молчи. Но ты - мой кошмар, возникающий вновь, рисунок спины на бумажной стене. Я с призраком счастья играю в любовь: зачем это мне, зачем это мне? Хочу наглядеться до боли в глаза, обнять и уже никуда не пустить. Мне нужно тебе очень много сказать, чтоб ты мог услышать, понять и простить!

  Нет, не Русалочка. Потому что Принц, человек, о котором она почти ничего не знает, до сих пор не женат... Но он, кажется, счастлив без Нее. И она счастлива без Него, своими маленькими радостями. Потому что жизнь продолжается, и ее старшему сыну уже шестнадцать, а младшему шесть.Она уже не боится смерти, ни своей, ни чужой. Боится лишь бессмысленности существования без любви.
  Лишь бывают ночи в которые хочется завыть как собака, тоскующая по своему далекому хозяину, воет, глядя в небо... И в круглой, желтой физиономии луны, нет-нет, да и промелькнут знакомые черты  Принца ли, Медведя?

  Может ли человек управлять своей судьбой, да и есть ли судьба?
 Говорят, что творя свою жизнь, мы невольно опираемся на известные нам всем сценарии. Количество литературных сюжетов давно сосчитано, все остальное - вокруг да около...
И все - таки каждый из нас пишет свой, уникальный сюжет.
Абсолютных повторений быть не может. Вселенское разнообразие и вселенское одиночество!
Ведь когда- нибудь каждый из нас предстанет перед высшим жюри, на самом главном конкурсе, с тем, чтобы ответить за каждое свое слово, каждый знак препинания, каждую паузу.
Любой из нас - это сказка, которой еще не было!