Монохромный мир

Прикосновение губ почти мимолетно, но оставляет ощущение на коже. Девушка вздрагивает, прижимая его к себе.
Он сжимает ее в объятиях бережно, точно она могла рассыпаться тут же, прямо в его руках. Ей нравится это и одновременно не нравится – хочется, чтобы он был менее нежен, но в то же время приятно, когда тебя оберегают, верно?
Каждое прикосновение – это роскошь. Каждое ощущение на кончиках пальцев, на губах, на коже – что-то непозволительно тайное. То, что не дозволено.
Каждый поцелуй – маленькое сокровище. Все чувства, вкладываемые в простое прикосновение губ к губам, не променяешь ни на какие деньги.
Каждый ее выдох на ухо, шепот его имени, каждый ее стон – то, о чем он когда-то не смел даже мечтать.
Всё слишком трепетно, осторожно и робко. Точно они открывали друг друга в первый раз. Он боится поранить, она боится оттолкнуть.
Те миллиметры между губами, когда он смотрит ей в глаза, можно сократить единственным движением, даже меньше, чем движением.
Что такое секс? Лишь желание удовлетворить потребности собственного тела. Он никогда не успокоит крик души, не заменит простых объятий, не заменит чувства, когда твоя душа в его руках, и ты доверяешь, зная, что одно небрежное движение тонких пальцев – и она погибнет, точно бабочка. Быстро и нелепо.
Чувствуешь себя птицей в клетке этих чувств. Ты хочешь вырваться, но в то же время чем-то тебе нравится эта клетка… Эта свобода, ее иллюзия.
Каждый вздох в его присутствии дается с трудом. Каждый удар сердца, когда он рядом, происходит через силу. Словно ты отдаешь свою жизнь. Медленно. По капле.
Каждый раз, когда он зовет тебя по имени, ты замираешь. Мир, прежде бывший однообразным, вдруг разлетается вдребезги, как мираж, и обретает цвета, показывая всю свою красоту. Ты больше не равнодушна, твоя маска сейчас в его руках, и она осыпается пеплом.
Аня...
Он зовет тебя, и ты замираешь.
Мир останавливает свое течение, когда ты слышишь шепот. Он так редко называет твое имя, в отличие от тебя. Ты зовешь его, когда отчаешься, когда тебе нужна чья-то помощь. А он – он чаще молчит.
Кровь стучит в висках, молотом отбивая сердцебиение. Ты жмешься к нему, как провинившийся котенок, а он смеется и гладит тебя по голове.
Он так редко бывает с тобой рядом. Вечно занят, вечно в делах, вечно на работе. Не тот, что раньше. Не тот, что вручил тебе краску и кисточки – чтобы ты разукрасила мир.
Ты всё чаще ложишься спать одна, а половина постели, принадлежащая ему, холодная и пустая. Ты всё больше ценишь его прикосновения, его слова…
Я люблю тебя.
Звучит так редко, но от этого цена растет. Он предпочитает действия словам. Ты часто просишь его остаться, и он остается. Ненадолго. Чтобы уйти потом.
Твоя ненужность ощущается ярче. Но он убеждает тебя в обратном.
Теплые губы касаются плеча, а тебе хочется разрыдаться, глядя в потолок. Каждое прикосновение на вес золота…
Однажды ты уйдешь, быстро, воровато оглядываясь. И он вернется в пустую квартиру, где сгорели его мечты.
Однажды клетка распахнется, и ты выпорхнешь из нее – так делают все птицы. Ты не исключение.
Это будет. Однажды.
А пока теплые губы касаются твоей кожи, и ты плачешь без слов, одновременно чувствуя счастье от его присутствия.
Пока твой мир еще цветной.
Пока он еще не стал монохромным.