Герой её романа

«Он не любил комплиментов, всё было ясно и без них – комплименты всё портили. «Жидкая патока вместо слов»- думал он. Твёрдый взгляд и рука помощи – вот всё, что он предлагал, и женщины таяли в его руках.»

- Вот настоящий герой, все бы так! – подумала Маша, перепечатывая очередной роман.
Маша работала секретарём в издательстве «Новая Кострома». Издательство появилось недавно и, чтобы набрать обороты печатало много новых авторов, но, к сожалению, ничего нового так и не появлялось: «любовь – морковь», или «пиф-паф ой, ой, ой». Маша строчила быстро, клавиши цокали, её глаза смотрели в текст, отслеживая знаки препинания.

Маша была красивая, если точнее - очень красивая. Если вы думаете, что красота избавит вас от проблем, то вы ошибаетесь. Конечно, лучше быть красивой, чем наоборот, уродиной какой-нибудь, но сколько от этого мороки…

Особенно сильно доставали пожилые литераторы своими замшелыми заигрываниями и пошлыми поросячьими глазками. Был у Маши ухажёр Вася, здоровый лоб. Он походил на настоящго героя, но в голове у него было увы… Присох Вася сразу и, так как сказать мог совсем немного, дарил дорогие подарки. Был он из братков, но теперь держал мукомольный бизнес. Дела шли хорошо и Маша могла щеголять новыми бриллиантами. Ей это нравилось. Вася обычно шёл сзади, чувствуя себя одновременно и хозяином и рабом девичьей красоты.

Клавиши продолжали стучать, роман подходил к концу. Маше осталось допечатать 20 страниц: «Он понимал, - писала Маша – что выжить сможет только кто-то один: либо он, либо она – эта долговязая, нелепая девица, вечно раздражавшая его своими глупыми вопросами. Сколько раз отказывал он сам себе в «лишних» чувствах, откладывал их на потом и вот, этот горный обвал решил всё за него: один сможет уйти, а другой останется умирать. Было жалко себя, было жалко нереализованных сил…
- Иди – тихо сказал он ей и закрыл глаза. Она стала карабкаться вниз, а он ждал, когда мороз завершит своё дело.» Маша смахнула слезу.

Вася ждал внизу, не выключая мотора своего Джипа. Нужно было ещё дождаться автора и отдать рукопись. Было почти шесть вечера, работа шла к концу.
Наконец рукопись закончилась, герой, пожертвовав собой, своим умом и талантом спас другого человека (несимпатичную девушку), чем напрочь расстрогал Машу. Если честно, она даже заплакала.

Сквозь слёзы она увидела что-то лохматое в очках. «Автор» - подумала она и тут же инстинкт сказал ей: «сейчас начнёт: ваша неземная красота… и сунет шоколадку за 24 рубля.»
- А где здесь туалет? – спросила копна волос – никак найти не могу.
- Направо по коридору.
- Да… а Вы прочитали мою книгу, ну да, Вы же её печатали… я вообще-то стихи пишу, только они никому не нужны… а что Вы плачете?
Вопрос был по существу: мало того, что книга расстрогала Машу, она ещё никак не могла понять, как такой сильный и смелый герой мог поместиться в этой копне волос, в этой непутёвой голове.

-Это у Вас первая книга? – спросила Маша.
- Да, попробовал… мне всегда хотелось быть отважным, даже в мореходку поступал… Зрение плохое… а вообще-то я стихи пишу…
Автор поправил очки и потупил взгляд – Маша была очень красивой. Герой оказался слишком застенчивым, что бы хоть что-то сказать Маше. Автор вспомнил слова своей книги: «Он не любил комплиментов, всё было ясно и без них – комплименты всё портили», но тут был другой случай: парень просто заробел. Маша всё поняла и покраснела.
- Вы туалет спрашивали? – резрядила она обстановку.
- Ах, да, совсем забыл.- сказал автор, схватил рукопись и выскочил в дверь, стукнувшись об косяк.

Вася наконец-то дождался Машу. Скоро должна быть их свадьба, нужно было много успеть… и уже через неделю он перевезёт свою молодую жену из старенького домика на берегу Волги в новый коттедж, выстроенный на мукомольные деньги. Осталось главное: ЗАГС, ресторан и большой белый пароход, который понесёт их вниз по матушке по Волге… а он с братвой будет орать: «Из-за острова на стрежень…» и крепко сжимать «персиянки» стан…

Этим утром Маша проснулась с совершенно новым чувством: теперь она – жена. Фата валялась на полу, свадебное платье было брошено на стул. Она лежала и смотрела на берег Волги, знакомый с самого детства. У неё на плече лежала лохматая голова её мужа, очки лежали рядом на столе. Тихо посапывая, рядом спал герой её романа. Рукопись нового романа была разбросана по столу. Представлялась картина, как они вечером выйдут под ручку гулять вдоль Волги и он будет читать ей свои «никому-не-нужные» стихи.
- Это мои стихи, - подумала Маша. Теперь-то она знала, что обязательно будет счастливой.


Добавить от себя могу только одно: женщину понять может только марсианин, (и то чокнутый).