Письма в никуда

Какого это избегать неизбежного?

Знаешь, мне хочется писать нашу историю в прошедшем времени..."любила", "верила", "ждала"...
Мне жаль, но это невозможно. Ты все еще глубоко во мне - никакими клещами не вытащишь.
Наверное, я тебя уже не люблю, по-крайней мере, как раньше. Эта любовь переросла во что-то иное, но не исчезла совсем. Просто немного притупилась. Стерлась местами.
Но где-то далеко в моей памяти запрятаны твои взгляды, слова, случайные касания...
Нас не было. Впрочем, нас быть и не могло. Это я – фантазерка - придумала красивую историю, которая так и не стала сценарием. Она осталась на пожелтевших листах памяти.

Все ложь. Все лгут.

Пишу неправду... или правду... это не имеет значения, те слова, что внутри, должны быть сказаны.

Нас нет. Нас не было.

Если бы мне довелось писать нашу историю, я собрала бы ее из цитат Сафарли. Получилось бы очень точно. До малейших деталей.
Ты ведь даже не знаешь, что чувствовала я.

Закрываю глаза. Представляю, что ты стоишь за моей спиной и читаешь это. Поэтому пишу...

Может быть, ты и действительно прочтешь мою историю когда-нибудь. Когда я излечусь от пережитков прошлого. Излечусь от тебя. Разорву все нити, связывающие нас, вернее, меня с тобой. Закрою двери "В НИКУДА", выброшу ключи.

Весной распахну настежь окна и впущу в себя что-то новое... незнакомое ранее... а сейчас, за окном осень, и я снова придаюсь воспоминаниям. Большинство из них уже не причиняют боли.
Я не страдаю - переболело. Просто иногда, забываю о том, что "все забыла" и возвращаюсь.

Нас нет. Нас не было.

"Я отпускаю себя - ты только поймай."

Mari S.