Вьюга

Мне почему-то все чаще представляется, как я иду по какому-нибудь шоссе рано утром, когда вроде и рассвело, но в то же время небо еще темно-синее. Я иду, а в лицо мне бьет холодная вьюга. Снежит морозная буря.
Я одет тепло. Будто мне снова восемь лет, и мама с любовью закутала меня в теплый пуховик, так и сейчас я иду, и только шарф иногда поддается вьюге-проказнице и начинает медленно разматываться на моей шее, чтобы поскорее улететь вслед за ней. Мимо проносятся грузовые машины, фуры, а я неспешно иду по обочине, засунув руки в карманы, и пытаюсь не щуриться. Ресницы уже покрылись инеем, щеки зарумянились, мороз медленно пробирает мои пальцы сквозь перчатки.
Я иду, как будто сделал что-то самое последнее, самое важное в жизни и вот уже готов покинуть этот мир. Как в дорогом фильме: играет красивая музыка, я иду на камеру, а фон будто растворяется, отдаляется. Картинку сменяют титры…
Звуки прелестных колокольчиков, слегка завывающая бас-гитара, нежный вокал, завязка действий в моих наушниках. На лице проскальзывает нелепая улыбка. Мне действительно хорошо и уже почти не холодно. Я ухожу и чувствую, как снежной пылью рассыпается мое тело. Ноги, руки, плечи, нос… Сбросив шкуру, душа растворяется за белым горизонтом…