Под черным зонтом

посвящается дню прошедшему, грядущему и настоящему


«Чистый лист медленно, но верно заполнялся мыслями. Буквы слегка корявые, быстрые, как когда-то выразилась моя учительница русского языка «пляшущие».»

В каждом, даже самом незамысловатом слове, должен быть смысл. В любом жесте, вздохе и взгляде. Иначе нельзя. Иначе пустота. Недели, месяцы, годы…  Все это сольется в один серый длинный день. Без восходов и закатов. Без эмоций и чувств. Без луны и солнца.

На улице дождь. Такой промерзлый, мелкий, можно даже сказать противный. Таким же кажется мне и этот день. Сонным, темным.

Люблю конкретику – если уж солнце, то подавай мне тепло, свежий ветер и хорошее настроение; если дождь, то ливень с порывистым ветром, или же тихие мелодичные удары капель о крышу. А тут один сплошной полутон.

На самом деле вся жизнь складывается из этих полуслов, полу звуков,  полу взглядов. Полу судьбы истыканные иглами обыденности до крови. Полу мысли, которые стыдятся доводить до совершенства. Одна сплошная полу жизнь.

Мир – это всего лишь отсутствие войны. Тьма – отсутствие Света.
 
В каждом борются два противоположных начала. Как там, в эпических сказках? Добро и Зло. Ангелы и Демоны.

А еще есть Совесть. Она у каждого. Да, тот тонкий, усталый голос, который мы в себе нещадно заглушаем. Убиваем. Но ведь стоит хоть иногда прислушиваться к себе. Уцепиться за ту правду, которую нам дают практически на блюдечке с голубой каемочкой! Хотя, кого я обманываю? Истина всегда достается титаническими усилиями. Кровью и слезами.

Самое странное, чем мы еще наделены – это Память. Мы прячем в нашем подсознании все, на что ложится взгляд: друзей; врагов; случайных прохожих; давно умерших; и даже ту собаку, что сегодня утром выбежала из-за угла.

«Мальчик лет семи пробежал мимо. Его не пугает ни дождь, ни холод. Он несет свою безмятежность миру, которому на него наплевать. Жестокая реальность - жестокие сердца».
Я помню многих. Плохих, хороших – разных. Все они оставляли след: приятную минуту памяти или кровавый рубец. Жаль, что практически каждый из них уходит, не обернувшись, на полуслове. 

Ввнутри что-то обливается кровавыми слезами. Может быть душа? Тот маленький островок, что приютил в себе частицу Бога.

Нет людей бездушных. Есть те, кто прячет настоящего себя под маской эгоизма. Это даже не двуличие – просто морок, который пристает к коже мертвой хваткой, и ты уже не помнишь, каким был раньше.

Вот так и живут – в душе одно, а на лице другое.

Все это кем-то придумано. Подстроено. Как будто кто-то там, наверху, играет в игру, совсем не жалея персонажей, потому что нас много. Разве что содержание разное.

Пускай мы пешки в чужой игре, но даже эта самая слабая шахматная фигура, пройдя вражий стан, может стать ферзем. А ведь на доске он самый своевольный…

«Мальчик снова пронесся мимо, разогнав голубей. Пугливые птицы. Живут рядом с нами, никого не трогают. Только всегда в поиске пропитания, в полете. Дождь заставил их искать укрытие. Все на инстинктах».

А ведь мы похожи на этих голубей. Люди вообще животные. Отличаемся только тем, что способны на глубокую мысль и ее выражение. Но не все этим пользуются. А жаль.

Что сейчас нужно людям? Деньги, развлечения, друзья. И не врите, что не нужно. Вы же не уходите монахом в свою маленькую келью, что бы посветить жизнь служению и молитве. Не спешите становиться отшельником, и спрятаться от мира на краю света.

Как бы то ни было страшно, но эти глупые зеленые бумажки, золотые слитки, драгоценные камни – все это остается желанно.  Те, у кого они в руках правят теми, у кого карманы пусты.

Говорят, что купить можно все. Не правы. Лгут сами себе. Есть еще преданность, есть любовь. За деньги можно получить лишь их жалкое подобие, которое испариться вместе с портретами Линкольна. Настоящие же чувства нужно заслужить.

Зачем я об этом думаю? Может, потому что нет у меня согласия с миром. Из года в год меняются ценности, идеалы, кумиры… И люди тоже. Мы же как пластилин! Лепим из себя то, что нам больше всего хочется. Податливый материал…

Есть у нас еще один «скульптор». Общественное мнение, называется. Многие носят вещи, которые им совершенно не идут, но они являются последним «писком» моды. По-моему, это предсмертный ее вздох!

А вспомнить это «Ты кто такой? Давай, до свидания»? Какой-то не особо умный человек повторил, а за ним эхом откликнулись миллионы! А «Язь – рыба моей мечты»? У меня не хватит пальцев, что бы пересчитать все эти фразы.

Думаете, я сейчас лью грязь на людей? Нет. Просто перечисляю факты. Просто они обидные слишком. По-крайней мере для меня.

Мне просто жаль. Жаль того мальчика, которого я сегодня встретила на улице. Он кричал матом в свой мобильник. Ребенку от силы девять лет.
 Жаль ту бабушку, которая садила на клумбе цветы, а в одно прекрасное утро видит свои труды разорванными  просто ради развлечения. А ведь никто не знал, что она хотела отдать эти цветы маленьким первоклашкам утром, первого сентября.

Жаль того молодого парня, который рисует на улицах портреты. Он просто не смог поступить в «художку». Все бюджетные места разобрали богатые родители для своих деток. А ведь талантливо рисует…

Скажете: «Талант везде дорогу найдет»? Я даже не буду с вами спорить. Вы правы.
А толку-то? Все ведут статистику тех, кто пробился, забывая, что миллионы так же как тот парень – на улице с холстом и карандашами.

Он ведь мечтает… Представляет, как мимо пройдет человек с тугим кошельком и поможет ему устроить выставку в музее, поступить. И вот богач уже на горизонте, но проходит мимо, потому что не интересен сейчас настоящий талант!

Что-то я в своем репертуаре – начинаю за здравие, заканчиваю за упокой. Неправильно ведь.  В жизни полно хорошего. Полно красивейших рассветов и закатов. Тот парень же верит. В красоту. В добро. И даже в людей!

Думаете, я не верю? Ошибаетесь. Глубоко, очень глубоко внутри я пытаюсь запрятать эту никому не нужную веру. Пытаюсь вдолбить в свою неугомонную голову, что в этом мире каждый сам за себя! Не получается. Наверное, это и к лучшему.

Чем бы закончить? Как поставить жирную точку в конце предложения, когда мысли струятся бешеным потоком? Просто взять, и оборваться? Как известно, смерть – это конец всему. И никакие, даже самые сильные чувства не способны противостоять ей.

Но я уверена, этот мир так просто от меня не отделается. Впереди ждут великие дела, новые мысли, чувства, слова! Ночи без сна с авторучкой в руках… Мы ведь еще повоюем с этим миром, правда?

«Я подняла глаза с исписанных страниц на то, с чем собираюсь воевать. Редкие прохожие не обращали на меня никакого внимания; ни голубей, ни мальчика уже не было. Кажется, его позвала мама, ругая зато, что он гуляет под дождем. 

Большая дождевая капля скатилась с зонта и упала на страницу ежедневника, ставя большую точку.

Мне оставалась только улыбнуться. В тот момент мир был для меня симфонией черного и белого. Черного зонта и белых, не тронутых, страниц».

(Дневниковая запись от 21 августа 2012 года).