Просто пишу

Но всё-таки, -зачем человек пьёт? Тем более – в одиночестве… Загадка та еще. Хотя… для мне наверное, в какой-то степени -  и хорошо понятная. И даже – почти разгаданная. Другой  - возьмёт бутылку, чтоб утопить всё в вине. Я же – беру карандаш, чтобы шумел океан. Другой – не может не выпить. Я – не могу не написать. Вот и вся между нами разница. В остальном всё тоже. И руки у обоих трясутся от такого же нетерпения. И неожиданные откровения – тоже случаются с нами, подогреваемые градусом алкоголя или истории, которая выливается… Иной раз также легко и плавно – как то самое вино из горлышка бутылки с красочной этикеткой, не знаю, предупреждает ли на ней о чём-то до сих пор Минздрав или уже понял всю бессмысленность этой своей затеи.

Я не могу не писать. Меня возбуждает малейшее движение души человеческой. Малейшая эмоция, чувство – пусть умные психологи скажут, чем они там между собой отличаются – я не знаю, я не учил психологию, у меня по ней тройка. Главное – вся группа не учила, потом собрали с носа преподавателю на тот самый коньяк… И что же в итоге? У всех – автоматом четвёрки, пятёрки, а у меня – единственная тройка. Не понравилась ему обложка моей зачётки, что ли? А может – и правда, не знал, чем эмоции отличаются от чувств… И сейчас вот – не знаю. Значит – тройка – вполне себе заслуженная. Даже двойку можно было влепить. Да хоть – единицу. Я бы всё равно – реагировал на все эти чувства-эмоции – точно так же. Садился бы писать. Потому что – нельзя не писать. Нельзя – не чувствовать…

А графомания – не верьте умным профессорам и учёным – это вовсе никакая не болезнь. Это просто человек очень сильно жаждет  выразить свои чувства. Болезнью – было бы не хотеть. Разница между писателем и графоманом – отнюдь не велика. И дело отнюдь не в таланте (у так называемых "графоманов" или "авторов" - порой он куда богаче) Просто писатель - умеет лучше контролировать свои чувства, имеет больше выдержки. Ну, и произведения графоманов – не печатают миллионными экземплярами. Хотя… сейчас уже и печатают. Сейчас уже наверное и нет никакого различия – графоман ты или писатель… Ну и правильно, а может – и нет. Иметь свою точку зрения –  это значит превратить себя в подобие механического телескопа. Разделять что либо на верное и неверное – прерогатива машин, или «людей от ума»..  Учёных, докторов, философов… У них это так хорошо порой выходит, разделять, что даже вот и степени друг другу за это дают, награждают значками. Тоже – разными. В зависимости – от успешности разделения. Насколько микрочастиц было разделено целое… И премии – за это, непременно, самые что ни на есть - Нобелевские. И почёт, и уважение – самые широкие и общественные. И что характерно,  премии предусматриваются  – непременно за заслуги в какой-то определенной области. И нет премии за то, что ты просто себе человек… За то, что чувствуешь… За то, что отвечаешь… огнём души – на огонь души другого человека… За то, что разжигаешь повсюду такие костры… Вокруг которых – звучат песни души… Нет, за это – никаких премий, слава Богу, не полагается… Потому что тогда – ничего и не нужно… Просто – сидеть, танцевать, любить  и спать в обнимку возле этого костра… время от времени не забывая подбрасывать сухие веточки… Но – как тут забудешь! Для этого – нужно сперва как-то ухитриться лишиться огня, что внутри! А ведь это – от вечности.

Конечно, люди всячески, просто изо всех  сил стараются вернуть свой огонь богам – из мала устраиваясь - вовсе даже не ради пропитания – на всякие «престижные» работы… Но… когда тебя почти все уважают… это… по-моему, это явный признак того, что с тобой – что-то не так… Ты – продал свою душу… И даже – не дьяволу, за какие-то там экстраспособности… Ты продал её за то, чтобы быть как все… Чтобы тебя уважали… А главное – просто, чтобы тебя не трогали… Чтобы ютящаяся в темном заточении душа – свет, которой так ярок, что способен бы был осветить всю планету вокруг – и дальше прозябала бы там, вплоть до самой кончины тела… Чтобы потом – опять юркнуть в какую-нибудь каморку… И так – снова и снова… Меняя тела и обличья… Но ничего не меняя…

Просто пишу… отвечаю всем, кто затронул мои чувства… подбросил и свою веточку в мой костёр… который – на самом деле один большой… пишу всем, с кем бы я хотел посидеть у этого костра… погреться друг в друге… узнать у него его самые заветные желания… поведать свои… и если тот жар от костра всё еще будет пылать в наших сердцах – сделать все эти мечты и желания – пусть немножечко – но уже былью…

Просто пишу… Ведь всего с одной буквы – начинается любое слово… пусть даже и самое длинное… И пусть – прекрасное…  Такое, что хочется его продолжить… И непременно – еще более живым и тёплым… Говорят, что так и появился весь этот свет…