Я не могу смотреть сюжеты ностальгии,
Мне сердце жмёт, и кровь стучит в виски,
Какие были мы красиво-молодые,
Смотрю на них, сквозь приступы тоски.
Казалось бы: ну, что от жизни надо,
За семьдесят ушедших лет готов отчёт,
Да, были дни, как торжество парада,
И были дни, которые пролёт.
А как устроить жизнь свою иначе?
Мы пуповиной связаны с родной землёй,
Через неё мы пьём и горечь неудачи,
И радость бытия, что выдано судьбой.
Я не могу смотреть...
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №212102200650
Свидетельство о публикации №212102200650
Рецензии