пластиковая бутылка

Иногда всё кончается. И вот ничего нет. От всего того, что когда-то “было“ осталось гладкое, блестящее пустое место.
А ты стоишь и смотришь то вперед, то назад. Что было, что стало, что было, что стало... И лучше бы тебе развернуться и уйти прочь, в другую сторону, ан нет, ты стоишь.

Я не могу понять, что я чувствую. Кажется ли мне что я скучаю или так и есть? Иногда просто странно становится от того, что “а как же я теперь? Без того как “было“?“. А может мне прекрасно будет, м? Но не могу я расстаться с тем “было“. А как вернуть? Никак. Что по ту сторону пустого места? Ничего. А может там стоит тот самый человек и его одолевают те же сомнения и мысли? Тогда можно бежать, бежать скорее и строить всё заново!
Но... Вдруг не так? И всё чудесное “было“, как пленка скручивается, мнется, картинка сменяется на “стало“. Но там, где-то ещё бьется тоска, мучает, рвет, ломает.
Не могу отпустить тебя, не могу знать что там с тобой, идти не могу никуда и не хочу. Постою пока, посмотрю на пустое место, шепча себе “а вдруг?“.

Никогда так не делай.