Путевой журнал. Страница 7

Страница 7.
Сентябрь. 2012 год.

МКАД и заМКАДье до Питера.

На МКАД попал в час пик. Случайно. В первый и в последний раз так сглупил.
Может быть, магнитные бури запылили умы водителям или ещё там какие-нибудь природные катаклизмы, но на каждой полосе,  с периодичностью в километр, аварии. Одна за другой. В основном кто-то кого-то догнал или неудачно подрезал. Даже  чатланин в черном пепилаце грустно проблёскивающий синим огоньком, уныло поглядывая на стоящих рядом пацаков,  что-то грустно говорил в мобильник. Тут бесполезно не то, что сигналить или даже грозить пистолетом, бомбардировка не поможет.
Практически в каждом случае участником  столкновений, как догнавшие, так и шлёпнутые по попе, были женщины.
Кольцевая стояла. Скорость, ну, максимум, два-три километра в час. Стрелка спидометра почти не поднималась. И так тридцать с гаком  км. Спасибо японоамериканским конструкторам за климат-контроль. Жаль только воздух от выхлопов не очищался. Мечтал о противогазе.
Часов через восемь заболели ноги. Причем обе, а, вроде бы, работаешь только правой. Пытался нажимать на газ-тормоз левой. Чревато. Могут «поцеловать» сзади, а мне это не нравиться. 
ЗаМКАДье в сторону Питера в этот раз удивило. Попуток почти нет, В сторону Москвы, по-прежнему, непрерывный поток дальнобойщиков. В основном фуры с продуктами. Ну, москвичи и жрать!  Окрыленный свободой  газанул.
Ночью догнал колонну длиной с километр, стоявшую, как потом оказалось, у светофора на переезде. Странно как-то. Правая полоса забита, а на левой никого. Лечу, жизни радуюсь. Смотрю, встречная машина на моей полосе. Остановилась, включила дальний свет, да ещё моргать начала. Что за… А это я, оказывается, сам по встречке еду, да ещё через сплошную, да ещё и на переезде. Хам!  Понял. Пора отдохнуть.
Как всегда хотелось ещё чуть проехать, потом ещё, а потом место для отдыха искал. И так  до Вышнего Волочка. 
Пристроившись на заправке, легли спать. В темноте успел заметить, что из  шести стоявших на стоянке машин, пять с мурманскими номерами. Любят наши в отпуск на колесах.
Проснулся от жуткой боли. Свело судорогой обе ноги. В правой боль такая, будто
кипяток в штаны налили.
Позавтракал стоя.
Кое-как усевшись за руль, смог проехать километров сто. Опять судороги. Помянул МКАД нехорошими словами. Не помогло. Пошумел на жену. Результат тот же. Выпил чаю. Не проходит. Пришлось остановиться.
Представляю, как завидовали мне проезжавшие мимо мужики. Смотрелось это, конечно же, очень интересно.
На обочине у машины, в трусах, спустив штаны, стоит мужик. Рядом, спиной к дороге, почти на коленях, что-то ритмично делающая женщина.  Мужчина, вцепившийся в дверку машины, подняв к небу скривленное гримасой лицо, стонал.
Каждый второй, проезжающий мимо водитель считал своим долгом притормозить и посигналить. Даже машина ДПС притормозила. И что у людей, в шесть утра в головах? А это, всего-то, жена массажировала мне сведённые икры, втирая обезболивающую мазь.
А перед Питером опять пробка на десятки километров. Ремонт дороги. Жуть!
Тяжело. Больно. Но уверен, что пройдёт год, и я снова поеду на машине в отпуск. И только на машине.


Продолжение следует.