В белом

Лето пройдено. Утоптано. Прожито. Сказано. И забыто. Шёпотом. Рябью. Шагом несмелым и легким – в осень. Палантином из трав засохших…  плечи укрыты.

Цветы и улыбки. Нервы, звонки… И золота слитки – плавятся на руках. Остатки – на пальцах. А сердце – счастливое… громко смеётся… и меж ребер держит одно только слово: «Останься», на повторе:  «Останься».
Носить теперь нескончаемо долго - ободок из  белого/желтого на тоненьком пальце - том, что без имени. А сердце лживо смеётся... и кричит всем без устали:«Я счастливое, я очень счастливое».
 
Солнце.
 
 
 
 
 
В папке сложены фото… на полке уснула фата. И мысли, и память, и настоящее с прошлым тихонечко скажут: «Да, я та. Я именно та». Невеста, невинность, жена…
Я женщина. Для одного… Или снова... наверное? Скажи мне, герой! Верность -
 
это сказка, реальность, обман?
 
 
 
И снова, наверное, я буду годами любимой и нежной. Да вот только скверно. Лето прошло… Просочилось сквозь сито твоих и моих заблуждений. Ты был. Я была.

И как лето. Ты будешь  –  слепящее жёлтое солнце.  Меня только нет. Не увидеть.  Я спрятана.  Слепая и белая…  Я луна.
 
Меня только нет. Я в белом. Невеста. Жена…

 
 
 
P.S. Ты будешь. Ты есть. Always. Forever. Вечно. Всегда.

                Меня только нет.

                Я в белом.

                Невеста. Жена…

 
 
Not  yours. Не твоя. Не твоя.