Так странно...

Хватаешь из воздуха фразы...
Так странно... Ложатся они на листы...
Бумагу мараешь ночами...
Рождаются из пустоты
Те ощущенья, желанья,
Которых не чувствуешь днем...
И просишь у Бога прощенья
За то, что сжигаешь огнем


Рецензии