Мысли вслух... От грустного...

Двадцать один день.

Говорят, чтобы привыкнуть, надо двадцать один день или три недели…

Я привыкла.

 Я привыкла засыпать и просыпаться одна, не спешить, и никого вечером не ждать.

Я сама сделала выбор.

Не скрою, первую неделю было тяжело. Я выла ночами в подушку, я надеялась, что ты мне позвонишь, что я для тебя не пустое место.

Глупая.

Ты за своими "вселенскими страданиями о неземной любви" даже не заметил моего ухода.

 А потом я обнаружила, что занесена тобой в «черный список».

И все…

Ты вычеркнул меня из своей жизни и мои чувства куда-то улетучились.

 Я тоже запретила себе думать о тебе, хотя все еще вздрагиваю, когда кто-нибудь произносит твое имя.

 Но уже ничего не болит.

Двадцать один день.

Я сделала новую стрижку, сменила цвет волос. Я приготовила сегодня кашу из тыквы, которую я так люблю и, которую ненавидишь ты, говоря, что «гарбуз, он и в Африке  -  гарбуз». Я наконец-то села дописывать свой роман (перед людьми стыдно, гуляет в карандашном варианте). Я познакомилась с замечательными людьми, которые не заражают хандрой и тоской по несбывшейся мечте.

Я стала другой.

Но почему…?

Но почему, когда у меня все наладилось, ты начинаешь звонить мне?

Ты пишешь мне, предлагая встретиться. Ты ищешь общения.

Почему?

Смешно.

Извини, я не носки – «потерял – нашел».

 Вычеркнул, значит вычеркнул.

 Но сейчас ты стоишь возле моего дома, нервно куришь, а я наблюдаю за тобой из окна и, почему-то, предательски дрожат мои руки…




фото из интернета