Дневник осени..

Кленовый лист оторвался от ветки и упал прямо в грязь, оставленную дождем..
Как же золотился он, особенно по утрам, когда обогревало солнце и они с ним были одной крови..
Не вечна жизнь кленового листа. А ведь когда-то солнцу был он нужен..
*
А осень, как и наша жизнь, такая разная всегда бывает. То слезы грустного дождя, то вихрем листья желтые закружит, то изморозь вдруг ляжет сединой на землю, то солнце теплым светом в окна льет..
Вот почему судьбе всегда по круче сюжет так хочется построить..
*
И до весны каких-то двадцать недель, но как бесконечно это много.. Сейчас вот двадцать туманов прольются, осень отплачет дождями, и грянут морозы. На сердце печаль, душе зябко, а ногам сыро..
*
Лишь облака печали не ведают, плывут себе по небу, собирая чьи-то мечты и надежды.. Они свободны в вечном своем полете. И весточку несут в знакомые края, сказать торопятся: там молятся за вас и любят..
*
Зима придет, молчанием и холодом своим укроет землю. И душу тоже. Да что тут говорить, душа молчит. Ей не слова нужны, а чувства и тепло..
*
И все же - осень.. Дожди без правил. Намокли крыши, окна, листья. Промокли фразы, души, жизни, голоса.. И ожидание.. Лишь равнодушие остается сухим, слеза его даже не увлажнит..
И до дня Вселенской гармонии еще очень-очень далеко..
*
Дождь по стеклу рисует влажные дорожки. Дождь теплый, словно загулял и заблудился. Должен был пролиться еще летом, а тут октябрь.. А, может, задумано у него так было. Ну кто на такой дождь внимание летом обратит, привычное явление, ну, разве только влюбленный в дождь:)..
А вот в октябре летний дождь, да еще после того, как земли уже снег касался, это чуду сродни.. Где же ты бродило, чудо? Моя капелька слезы пусть сольется с теплом твоим..
*
Удивительная ночь сегодня, словно и не октябрь. Тепло и тихо очень, только запах прелых листьев и дым от вечернего костра напоминает, что это все же даже не сентябрь. И звезды яркими такими бывают только в конце лета, они словно спускаются поближе к нам, послушать шаги приближающейся осени. Но ведь осень уже давно. Или нет? Кажется, что сейчас запоет сверчок, и до одури будет пахнуть ночной фиалкой..
Окно распахнуто..
Можно помолчать, или, наоборот,  поговорить..
О том, что хитрющие звезды подглядываю за нами в просветы туч, о том, как лунная дорожка убегает каждую ночь на свидание с горизонтом, о том, что прибой-это чудная музыка моря, о том, что слоны умеют летать, и о том, что уже совсем скоро первый луч солнца, тихо и робко, коснется влажных крыш,  и ночи волшебство исчезнет..
Так и есть, уже утро..
А сверчок так и не спел..
Все же осень..
*
"Несерьезным мы называем человека, который не принимает всерьез того, к чему не стоит относиться всерьез". Не лихо ли закручено? Кто определить возьмется, что в жизни нашей есть "всерьез"?.. Прохладным майским утром сиреневый рассвет - это всерьез? Капля росы на незабудке? Песня соловья на заре? Лунная дорожка на водной глади? Звезды, что заглядывают в окна? Элегантная осень, мудрость её? А ежики, шуршащие в опавших листьях, колодец с ледяной водой, свет лампы керосиновой в доме деревенском,  крик журавлей, что лето унесли? А времени безумная стремительность, любовь, разлука, ожидание, мечты? А радость встреч, печали расставаний, очарованье музыки, стихи? А жизнь? Так что всерьез?
*
Все говорят, что время лечит. Спеленав и укутав покрепче, уносит печаль.. Но видно лекарь такой не для меня. Чем больше укутывает, тем больше уносит в мечты. Нелегкими становятся рассветы. Память, словно старый потертый альбом, и ты все листаешь в нем дорогие сердцу страницы.. Есть понятие - усталость металла. От времени он крошится и теряет свои свойства.. Наверное, есть и усталость сердца.. Только процесс обратный. Чем больше оно пережило, тем крепче хранит пережитое..
*
Странной грустью сердце охвачено, то ли это дожди пролились, или просто туман мне мешает увидеть рассвет. Или осень во всем виновата? Почему, когда грустно, то понимания и защиты ищешь у природы?.. Наверное, оттого, что мы сами её часть. Быть может и не лучшая, но все же это мир, который не вокруг нас, он в нас самих. Поэтому и ассоциации всегда такие.. Дожди похожи на слезы, радуга - радость и восторг, туман растерянность и грусть, рассвет - ожидание перемен, облака - мечты и надежды, солнечный зайчик - улыбка,  весеннее утро - свет любимых глаз, шорох камыша - роптание и недовольство судьбой, а гул, где-то там, в далеке, сосен - размышления о былом.. Так можно писать бесконечный ряд ассоциаций, окунуться в них, и быть в своей стихии, быть собой, без жестокой необходимости надевать много лиц и масок..
Грустно..
А паутинка нежности все тянется к теплу..
Опять ассоциации:)..
*
Как-то незаметно, но осень угасает. Блекнут, словно растворяются и исчезают, краски. Так тают и исчезают звезды перед приходом заждавшегося рассвета. Только сейчас впереди не красочный рассвет, а холодная и таинственная белизна бесконечной зимы.
Дни все короче, а ночи холоднее..
И встречи все реже, и так же холоднее..
И сердце радость потеряло..
*
Бессонная ночь, безликая тоска, и ты опять в крепких и цепких ручках каждодневности. Как странно порою все в жизни случается. Дымится крепкий кофе на столе и осень за окном, молчаливая, спокойная, не злая.. Тепло, камин, память.. Вечные вопросы, которые уже не требуют немедленных ответов. Зачем.. Счастье заблудилось где-то. Или в шорохе листвы осенней, или в зимней стуже, а, быть может, в нежности весны, или в разноцветье лета..  Где найти его? Ответа нет,  и дорога к нему бесконечная.. Давно уже погасли звездочки в окне, в мир опять вернулись краски, запахи и звуки.. Странно все, жизнь словно бы кружит, и нет её..
*
Утро уже. Холодное осеннее утро и один шкалик ниже ноля. Мысли улетаю далеко, и кажется, что все еще было бы возможным. Хотелось бы, чтобы и возможность эта была, чуть больше, чем никогда. А хочется посмотреть на тропических бабочек в естественной среде, поселиться на берегу моря, подняться на воздушном шаре, погладить по спинке дельфина, получить в подарок хризантемы, увидеть, как распускается роза, говорят, что она распускается мгновенно, на глазах..
Дожить до весны..
Но как-то все..
Ниже ноля..
*
Опять пошел снег.. Он не на землю ложится, на сердце. Осторожным легким холодком касается плеч, рук, ресниц, и, согревшись, быстро исчезает, словно это был только мираж.. Тревожный холодок лежит только на сердце, и держит его в плену, не обозначив время освобождения. Так тучи берут в плен  город, когда наступает непогода.. Непогода не вечна, солнце и тепло обязательно вернутся. А будет ли петь еще в душе весна, растопив лед?..
Так хочется тепла её и улыбки..
*
И все же, осень. .
Она  нетороплива, приветлива, даже немного кокетлива, но в ней нет фальши, и она бесценно мудра..