Поэзия

Поэзия ищет пристанища в вольной песне, в русском роке, в настоящем – там, где угрюмство и нищета, в осипшем и тоскливом, как отвергнутая любовь, там, где иные уровни, во взрёвывающих катакомбах недоумения. Там нет света, но зато она найдёт там искренность – и выживет, и соединит меня с моими детьми и дальше – с детьми моих детей. Поэзия должна соединять живых с умершими и с не родившимися ещё – другого здесь не придумано. Но место её – в катакомбах, под знаком рыбы, иначе она вновь отравит мир. Она ведь не просто текст, она ещё и дубликат жизни, и потому её надо изгонять, пока она не влезла в геномы. Земля предназначена для людей, а не для текстов. Она ведь – не только жизнь, она в главном – всё-таки текст. Коды перевода, метафоры, годные в последствие на что угодно и не известно на что. А что там хотел выказать автор – Бог его знает, автора того! Она соединит меня с моими детьми – других связей не придумано здесь, и она даст мне раковину для слов моих, но она отведёт глаза мои и ослабит пальцы, она рассыплет формулы моей работы – и опять передолбанные дороги будут щериться российскою матерною скукой. В катакомбы её!
И только наш Город будет нянчить и прятать её от рыщущих – они, Поэзия и Город, из одних рук, они одинаково несчастны и ужасны одинаково, создания Пришельца, игрушки того существа, что глядит на нас иногда с небосвода бесконечным, и потому почти не различимым, ликом своим.