Болтали на кухне поэт, прозаик и скульптор
На кухне царил расслабляющий уют — цветы, занавесочки, картинки, мягкий свет лампы. Надо отдать должное Ларисе, супруге ваятеля, которая при мизерном семейном бюджете, ухитрилась все со вкусом обустроить. Стол был прост: водка, салат, домашние соленья, хлеб. Молодой Поэт, ныне популярный, чувствовал себя фаворитом. Он не сомневался в своей исключительности, как и не сомневался в том, что присутствующие это безоговорочно принимают. Нестарый, начинающий прозаик, готовился выслушать первые отклики на свою первую повесть. Скульптор — умница, ходячая энциклопедия, — шлифовал нэцке, доводил детали специальным ножом и сдувал крупинки с фигурки. От Поэта ждали мнения.
Приняли по первой.
Поэт, закусив огурчиком, небрежно:
— Не скажу, что написано талантливо, но искра есть, и ее надо раздувать.
— Как?
— Работать, мой друг. Читать хороших прозаиков. Булгаков, Довлатов, Ремарк, Кафка и другие.
— Читал.
Скульптор, подняв голову:
— А мне повесть понравилась. Для первого раза, по-моему, хорошо.
Поэт, разливая по рюмкам:
— Писать прозу легче, чем стихи. Проза зиждется на бухгалтерском учете, поэзия — на эзотерике, космоэнергетике. Не каждому дано.
Выпили, закусили.
Поэт:
— Вот, например, поэзия:
Глухими тропами, среди густой травы,
Уйду бродить я голубыми вечерами;
Коснется ветер непокрытой головы,
И свежесть чувствовать я буду под ногами. — А вот как выглядело бы это в прозе:
вечером я шел по глухой тропе. Дул ветер. Земля была холодной. Ногам было свежо. — Буднично и неинтересно.
Прозаик:
— Ну почему, я бы так написал:
— Вечерело. В густой траве я присмотрел еле заметную тропу. Налетающий порывистый ветер теребил мою непокрытую голову. После вчерашнего дождя от земли веяло свежестью.
Поэт:
— Откуда ты выкопал дождь?
— Представил.
Скульптор, отрываясь от рукоделия:
— Тоже неплохо. Я в смысле прозы.
Поэт саркастически улыбнулся:
— Пехота. Если перефразировать на военный язык, проза — пехота, а поэзия — авиация!
— Но без пехоты города не взять, — мрачно заметил Прозаик, уязвленный, так как с детства мечтал быть летчиком.
Поэт, накладывая салат:
— Авиация города не берет, она их сносит! С лица земли! А пехота затем копошится в руинах и мародерничает.
Прозаик, разливая по новой:
— Ну, уж мародерничает...
Поэт:
— По отношению к высокой литературе. Ведь даже у тебя в повести, когда герой осознает в каком геморрое он оказался, ты пишешь: мол, поэтическое блаженство закончилось, и началась проза. Кроме того, сверху лучше видно.
Прозаик:
— А детали? Сверху деталей не разглядеть.
Скульптор, ставя рюмку на стол:
— А по мне, и поэзия и проза — все литература. На Древнем Востоке авторы, как правило, владели обоими стилями.
Поэт:
— Любой поэт может писать прозу, но не любой прозаик поэзию. Настоящий поэт не опустится до прозы, проза это удел НЕ ПОЭТОВ. — Поэт стряхнул с воротника сорочки несуществующие пылинки.
На кухню пришла Лариса, проветрила помещение и принялась жарить яичницу. Она стояла к сидящим спиной. Творческий спор прервался, так как все были заворожены звуком разбиваемых яиц. Прозаик насчитал девять. Поэт прозаически посоветовал к яйцам добавить лук. Скульптор резцом по дереву ловко очистил несколько долек чеснока. По счастливым лицам читалось, как все рады неожиданно свалившемуся перекусу. За столом повеселели.
— А Пушкин, Лермонтов? — вставила Лариса, водружая сковородку с яичницей на стол и вызывая оживление.
Поэт, благодушно:
— Пушкин и Лермонтов, это не поэты, — эпистолярный жанр, позеры от поэзии.
Неожиданно, Скульптор выставил на стол несколько фигурок, последнюю серию своих нэцке. Все принялись рассматривать и цокать. Фигурки в действительности смотрелись великолепно. Скульптор с любовью крутил в израненных пальцах очередного толстопузого узкоглазого мужичка с котомкой и с посохом.
— Это — Син, олицетворяет долголетие и исцеление от тяжелых недугов. А вот этот называется Мальчик с персиком — приносит в дом счастье, удачу и благополучие, а также защищает детей от несчастий и болезней. А вот эта — Обезьяна, закрывающая рот и уши. А вот — нэцке Император, а вот эта толстая рыба — Кит...
Все рассматривали фигурки, восхищались искусством резки. Скульптор светился.
— Эту партию меньше чем по 100 баксов за каждую не отдам! — восклицал он. Поэт и Прозаик знали, что отдаст и по 20. Но хозяина обижать не хотелось.
Появилась гитара.
Уже за полночь, пьяный Прозаик приехал на своем автомобиле домой и вспомнил, что повесть так и не обсудили. Он уже почти заснул, когда в голове пронеслась мысль, что без пехоты войны не выиграть. Пришла фраза — рядовой солдат литературы. Сон прошел. Прозаик залез в тапочки и пошел на балкон, на ходу прикуривая сигарету.
Свидетельство о публикации №212102600210
Рад Вас видеть на своей странице! С уважением,Вадим.
Полозов Николай 15.03.2016 11:21 Заявить о нарушении
Марат Галиев 16.03.2016 08:32 Заявить о нарушении
Марат Галиев 16.03.2016 08:44 Заявить о нарушении
Полозов Николай 16.03.2016 10:11 Заявить о нарушении