Предмет с хозяином

Моя  желтая маршрутка под номером 31 пришла буквально в тот момент, когда я поставила ногу на бордюр остановки. Мне повезло, потому что было холодно и темно, и ждать долго вовсе не хотелось. Октябрь совсем сдался в пользу ноября.
Я проскользнула в дверцу, села спереди, чтоб выходя не расталкивать людей и не кричать глупо через всю маршрутку: «На остановке остановите!» (мне всегда казалось это очень глупым и бессмысленным).  Напротив меня сидели двое. Шептались на своём вороньем и неприятно давились смешками. Было не комфортно, казалось что смеются надо мной, хотя может до меня им не было никакого дела. Но, к счастью,  через пару остановок они вышли, стало как то легче, я расслабилась и села поудобней – ехать было ещё довольно далеко, практически через весь город.
Маршрутка дрожала и тряслась, как старая центрифуга, водитель классическим матом покрывал медленных пешеходов и быстрых водителей.
Следующая остановка «Хлебозавод». Вкусно потянуло в щели свежим хлебом, вспомнился родной посёлок ( хлеб там почему-то всегда намного вкуснее городского, видимо туда ещё не добрался  налёт цивилизации).
На остановке со скрежетом открылась дверь, хлебом запахло ещё сильнее. Боковым зрением (оно у меня развито довольно хорошо)  увидела как в маршрутку вошёл сначала какой-то длинный предмет, за ним такой же длинный хозяин предмета. Сначала я решила, что это очередной музыкант, со своим инструментом (их у нас в городе вполне достаточно, чтобы перестать им удивляться), и  переключила внимание на окно. Но предмет с хозяином сели напротив меня, и мне невольно пришлось на них взглянуть. Тут предмет сразу перестал быть инструментом, потому что я распознала в нём меч. Среднестатистический, такой, средневековый меч, завёрнутый в нелепый самодельный чехол из джинсы (просто штанина отрезанная когда-то явно от брюк хозяина меча, стянутая сверху верёвкой, наподобие мешочка). Стало интересно. Решила рассмотреть хозяина: среднестатистический, такой, средневековый юноша-рыцарь с благородным профилем, соболиными бровями и волнистыми волосами, тоже завёрнутый в нелепый джинсовый чехол, правда сверху верёвочкой не стягивался. И оба они, и рыцарь и меч, так несуразно смотрелись в этих нелепых  чехлах, и в этой жёлтой центрифуге маршрутки, в этом холодном полуцивилизованном городе…
 Где же твой конь, Артур, где твои латы, где ножны? Сколько ты голов срубил сегодня? Может ты везёшь их в своей нелепой сумке через плечо? Почему ты вообще здесь, а не там где тебе положено?
   
Что толкает людей сегодня плести кольчуги и ковать мечи, покупать допотопные  плёночные камеры или потрёпаный жизнью псевдоантиквариат? Откуда она, эта ностальгия по времени, которого мы не видели, не помним, и вобщем-то представления о нём не имеем?

Люди такие люди...

Я вышла на остановке. Предмет с хозяином уехали от меня на центрифуге.

20.10.2012