Минск - моя боль и моя любовь

Ночь. Я снова покидаю свой город… В тишине купе слышен лишь стук колес, ставший привычным за долгие годы странствий. Ритмичным эхом он врывается в моё измученное бессонницей сознание: «Прощай-прощай…прощай-прощай…» Прощай, мой голубоглазый родной край, моя бело-русая земля. Я обязательно вернусь – не скоро, но вернусь.

С каждым годом всё труднее отрываться от родимого дома. Словно чёрный дым, мою душу снова обволакивает страх. Страх за тех, кого я люблю, но к кому так часто поворачиваюсь спиной, сдавленным голосом обещая звонить. Мой родной край перестал быть самым тихим и безопасным местом на Земле.

Меня не было в родном городе, когда взрывная волна разбрасывала по платформе станции метро «Октябрьская» искалеченные тела моих земляков. Я была очень далеко от своей родной земли, когда из мохнатых ладошек белорусских лесов ураган с корнем вырывал деревья. И когда на ступеньки подземного перехода, словно сломанные хрупкие веточки, падали 15-16-летние дети, растоптанные толпой, – меня тоже на Родине не было. Но здесь было моё сердце – рядом с каждым, кто страдал в эти самые горькие для Беларуси времена. Я смотрела интернет-новости, читала репортажи с места трагедии – и не могла сдержать слез. Всего в сотне метров от православного храма в день Святой троицы двухтысячная толпа убивала тех, кто был слабее. Тех, кто так же, как все, пытался укрыться от страшного ливня. Пятидесяти трём минчанам стремление остаться сухими не позволило остаться живыми…

И эти трагические снимки с фоторепортажей никогда не уйдут из моих воспоминаний: следы рук, пытающихся уцепиться за выступы потолка подземного перехода, и множество растоптанных тел, уложенных штабелями в этом тоннеле смерти.

42 девушки и 11 юношей не вернулись с «Праздника пива» домой. Там, у спуска в метро «Немига», они навечно остались сломанными цветами на мраморных ступенях мемориала. Сорок две бронзовые розы и одиннадцать тюльпанов – безмолвный укор тем, кто позволил случиться этой страшной беде…

В дни своих редких возвращений домой я брожу по городу, стараясь запомнить все произошедшие в моё отсутствие изменения, впитать в себя силу красоты и величия белорусской столицы. Как часто там, в далекой стране, я вспоминаю о тебе, мой родной край! О ярких солнышках-одуванчиках в апрельской траве, о золотистых, как кудряшки моего сына, пшеничных полях и сладком вкусе спелой земляники, собранной на согретых летним солнцем лесных опушках…

Я не знаю, смогу ли когда-нибудь остаться дома навсегда. Но я знаю одно – нет на этой планете ни единого уголка, который был бы мне так же дорог. Все богатства вселенной, брошенные к моим ногам, не заставят меня отречься от моей березово-васильковой родины.

Вряд ли меня можно назвать человеком верующим. Но всё чаще я поднимаю глаза в бездонное небо: «Храни её, Бог, мою Белую Русь, от взрывов и ураганов, от всех войн и ненастья. Прости, родная земля, твою блудную дочь за цыганскую страсть к бродяжьей жизни. И за то, что так редко возвращаюсь в страну, где живет моё сердце.»