Мысли

Чистый лист, как хочется порой, что бы жизнь была как он. Если что не так, то просто взял и исправил, замазал ошибки. А если все не идеально, то взял и переписал. Но нет, к печали многих, жизнь не такова. Конечно ,сейчас я говорю, точней пишу то, что всем известно, не оригинал, ну видать поделать нечего. Просто пишу, потому как живу. Обычные мысли на обычном листе, ничего сверхнового и инновационного, глупые мысли. Пустота внутри заполняется одиночеством, что прекрасно уживается с осеним холодом, и даже теплый шарф, связанный мамой, не спасет.  Улыбка сменяется дрожью при резком дуновенье, напоминая о былом. О любви и счастье, горечи и разочарованиях, да просто о ушедшем в никуда, точной оставшемся занозой в воспаленном мозге. Струны души колеблются вместе с ветками березы, тревожно ожидая того времени когда все вокруг уснет. Да только вот душа боится другого сна, того когда она более будет не нужна, того времени когда ее заменят на иллюзию, которая правда не будет заставлять страдать. А что? Наверное, идея не плоха. Хотя…. Нет, я все же так не могу. Не смогу отказаться от чувств, если люблю, то люблю искренне, и даже спустя пол года…. Конечно… Немного забывается, но… не проходит. Осколком стекла, сросшимся с плотью ранит, при каждом неловком движенье, оставляя шрамы на старых рубцах. И это место занимает печаль, отчаянье….. А впрочем, о чем я? Ах да, я говорил о листе. Не правда ли порой так хочется взять и ничего не писать, а просто раскрасить его во все цвета? Что бы буйство красок отгонял всю тоску и невежество, что бы потом ты знал, что остался шедевр…. Глупо, но сердце нелепо сжимается читая все написанное, словно имеет значение а поймут ли его…