Пробуждение существа по имени Минтэ

Последние два года каждое утро я просыпался с одной мыслью: “Зачем, зачем я проснулся? Для чего родился и почему я до сих пор жив?” С каждым днем, с каждой затяжкой, с каждой рюмкой, с каждым выездом на дорогу я становился все ближе к финалу. Если так можно выразиться, то я - пассивный самоубийца. Лишить себя жизни мне не хватит смелости или глупости. А жить не хочется, по крайней мере, в этом мире. А что, собственно, стало причиной этого уныния? Люди, в которых я когда- то верил. Они и их черствость, равнодушие, холод сделали меня таким. Я сам закрылся ото всех. Глаза, что раньше излучали тепло и радость, стали пустыми. Мне хотелось уйти, оставив лишь глупые стихи, что хоть как-то меня спасали…

Осеннее утро. Обычное утро. Или необычное? За окном ветер покачивает обнаженные деревья, возле которых лежат их золотые одеяния. Синева небес закрыта плотными свинцовыми тучами, под которыми кружат и противно каркают черные истребители. Мушка во дворе жалостно скулит.

Встав с кровати , я оглянулся вокруг в поисках заветной пачки сигарет. А, вот они. Выкурил сигарету буквально в две затяжки. После побрел в душ. Холодная вода здорово бодрит. Выйдя из душа, я направился на кухню, где уже закипела вода в чайнике. Потом через зал, хлюпая мокрыми ногами, вышел на балкон - как есть, в чем мать родила. Мне так захотелось. Горячий напиток согревал меня, а дым сигареты слегка кружил голову. Как же я люблю натощак пить кофе и курить! Высшее блаженство. Дым в легких стал мне необходим, так же, как воздух и вода. Я стал собираться. Знаете, когда я раньше одевался, мне нужен был как минимум час. Сейчас же мне хватает десяти минут, чтобы привести себя в порядок. Глядя в зеркало, я уже не смотрю на свое лицо, а лишь говорю себе: “Ты просто должен прожить этот проклятый день”. Это звучит драматично, но, видимо, всему виной хроническая усталость и мое разбитое сердце. Ладно, пора на работу. Долг зовет. Опять эта суета, эти расфуфыренные девицы, насосавшие на новые наряды, да и на все, что у них есть. Опять эта наигранная вежливость. Улыбки, разговоры о том, кто кому наставил рога, кто кого бросил, кто кого поимел, в какой позе и сколько раз. Жуть. Опять давать советы типа “Эти туфли как нельзя лучше подходят к вашему маникюру” или “Это платье идеально, оно подчеркивает всю красоту вашей фигуры” или еще “Боже, бусинки, да вы просто богиня, мать вашу за ногу, этот костюм так и говорит: “Я госпожа, а все вокруг мои рабы!”… Что поделаешь, такая уж у меня работа. Еще и Вадик с Саней - мои коллеги, парни с повадками глупых блондинок, одним словом - две дурочки. Я их так и называю. А они, в свою очередь, меня прозвали “Иванушка-дурачок - три “сантима” между ног”. Дурочки - что тут еще скажешь. Как же хочется быстрей закончить рабочий день. Закрыть этот чертов бутик, который сами же именовали «STELLA» - Прекрасное название!

Вот и настал блаженный миг. Я закрыл «Стеллу» и покурив у магазина, отправился домой. Осенний вечер. Я наконец-то свободен! Наконец-то я снова оседлаю свою любимицу, шестисоткубовую «Ямаху»! Благо, еще тепло. Снова бешеная скорость, которая заставляет цепляться за жизнь и бороться за нее всеми силами. В такие моменты понимаешь, что жизнь не так уж и плоха, а все проблемы и горести это - только песок в пустыне вечности. Появляется желание жить. Просто жить, наслаждаясь каждым мгновением. Теперь мотоцикл - мой самый лучший и самый преданный друг, точнее подруга. Есть хорошая песня, в ней следующие строчки:

«Ближе к солнцу, ближе к богу
Понесете вы в дорогу
Чью- то душу, чье- то счастье,
Может быть немного страсти.
Верю я, что вы вернетесь,
Ведь с пути вы не собьетесь.
Поскорее птицы возвращайтесь.»

Что-то в ней есть родное и близкое мне по духу. Есть в ней жизнь. Мой мотоцикл уносил меня вперед, к свету. Скорость далеко за двести. Впереди ровная, прямая дорога, ведущая к свету. Я стремился к свету, зная, что только там найду ответы на все вопросы, которые тревожили мою уставшую душу. Там я и узнаю свое предназначение и свой путь…

.
Оно проснулось на холодном бетоне. Вокруг пустота. Одна лишь бетонная площадка, которая простиралась на десятки, а может и на сотни километров вокруг. И звезды - как же они близки, кажется, их можно достать рукой. Взять одну в ладонь и прижать к себе. Оно шло куда-то, само не понимая, куда, но что-то заставляло идти. Неизвестно, сколько времени Оно находилось в пути, неизвестно даже, есть ли понятие времени там, где Оно находилось сейчас. Или время - это только наш, людской, удел? Кто его знает. Оно жутко устало, но шло. Увидев небольшое круглое отверстие в бетоне, Оно упало на колени и стало вглядываться, что же там, по ту сторону. Ну, а там, там - земля обетованная. Огромные постройки казались песчинками. Зеленые леса были похожи на аккуратный газон в чьем-то дворе. Реки, напоминавшие сплетения вен, соединялись с морями и океанами. Земля. Что-то родное чувствовало Оно в этом слове, которое, неведомо откуда, было знакомо этому существу. А, собственно, что же такое это Оно? Лично мне неизвестно. Давайте его просто назовем каким-то именем. И назовем мы его Минтэ. Так вот, Минтэ встало, оглянулось по сторонам, и вдруг взгляд существа на чем-то остановился. Оно что-то увидело. Неподалеку кто-то сидел за небольшим письменным столом. Подойдя ближе, Минтэ увидело светловолосого мальчика, лет шести на вид. Он что-то писал в толстую, будто энциклопедия, книгу. Причем писал пером, которое вонзал в чье-то еще пульсирующее сердце, которое лежало на серебряном блюдце. Он писал кровью, но эта кровь, почему-то мгновенно превращалась в песок, и ветер его уносил в дальние дали, оставляя бумагу чистой. Мальчика это явно раздражало. Он отвлекся от своего занятия и посмотрел в сторону Минтэ. Существо, скромно улыбнувшись, первым нарушило тишину.

- Здравствуй, мальчик. Что ты делаешь? – Минтэ не могло отвести взляда от ярко-голубых глаз мальчика, они завораживали и в то же время холодили душу.
- Здравствуй. Я пишу судьбы людей. Но один наивный человечек решил сам написать свою судьбу. Думает, что раз умеет рифмовать слова, сплетая их в невиданные поэтические узоры, то ему все позволено. Но это не так. Только мы имеем право писать чью-то судьбу. Мы занимаемся этим со времен появления человечества. Давай пройдемся, а то я уже устал немного.

Мальчик встал со своего рабочего места. И они отправились в сторону… Неизвестно, в какую сторону, они просто шли и беседовали о чем-то, глядя на звезды.

- Скажи, писарь, ты ведь тут не один? Сколько вас? - спросил Минтэ, ожидая, что мальчик приведет его к другим писарям.
- Один я. А почему ты спрашиваешь?
- Просто ты несколько раз говорил о том, что вы пишете судьбы, значит, ты тут не один.
- У каждого человека есть свой, как ты выразился, писарь.

Мальчик остановился. Многозначительно взглянул на Минтэ и трижды хлопнул в ладоши. Тут же из ниоткуда появились и повисли в воздухе две маски. Причем, живые маски. Одна улыбалась, другая же, напротив, печалилась. Они кружили над Минтэ, и это заставляло существо нервничать: оно боялось этих масок.

- Я знаю, о чем ты хочешь спросить. Что это за маски, верно? - Минтэ лишь одобрительно покачало головой- Так вот, как видишь, одна смеется, другая же плачет. Эти маски - не что иное, как чувства людей, в данном случае - определенного человека. Их должно быть три, но одну я оставил тому человеку. Я подарил ее ему в наказание. Это маска страдания. Она застыла на его лице гримасой боли. Почему я это сделал? Он просто не ценил того, что дано людям свыше, он не ценил свою жизнь и, тем самым, отравлял жизнь тем людям, что когда-то были рядом с ним. Они все его покинули. Жена от него ушла, забрав сына, друзья от него отвернулись, махнув рукой. Родственники ушли в вечность преждевременно. Даже собака по имени Муха не была ему рада. Он пытался сам писать свою судьбу, и поначалу я позволял ему вносить кое-какие коррективы в мои записи. Но, признаться честно, писал он ее так же коряво, как и все свои стихи. Глупец. Таких как он - тысячи. Теперь эта маска будет с ним, пока он не переосмыслит всю свою жизнь. Я не жесток, я это делаю в его же благо. Минтэ, я знаю, ты еще о чем-то хотел спросить, так спрашивай. Я отвечу на все твои вопросы, а если у меня не будет ответа на тот или иной вопрос, то знай: ответ внутри тебя, просто нужно докопаться.

Чуть поразмыслив, Минтэ заговорил.

- Скажи мне, писарь, почему, когда ты писал судьбу того человека, все написанное превращалось в пыль и улетало в неизвестность? И чье это сердце, кровью из которого ты писал, билось на твоем столе? – Существо говорило, глядя куда-то ввысь. Минтэ казалось, что оно видит вдали чьи-то знакомые лики, только что это за лица, оно никак не могло понять. От них исходило тепло. Тепло, что пронзало каждый сантиметр тела Минтэ. Существу стало невыносимо грустно и больно. В память вторгались осколки воспоминаний, нанося жгучие удары и оставляя на теле Минтэ глубокие порезы.

В изнеможении Минтэ упало на холодный бетон. Больше всего существу хотелось, чтобы все исчезло и чтобы оно само растворилось в пространстве. Писарь склонился над еле дышащим тельцем. Мальчик гладил темные волосы Минтэ и с грустью, чуть ли не плача, приговаривал:

- Как же я тебя упустил? Прости меня, Минтэ. Ты их видел? Молчи, я знаю, ты видел, они тебе знакомы, но ты не можешь понять, кто они. Я все тебе расскажу, Минтэ, только не умирай, а то придется и мне… Те лики - это олицетворения вредных и порочных пристрастий: Алкоголь, табак, наркотики, блуд, бессмысленный риск. Они смеются над тобой и надо мной. Я же должен был писать. Я, черт возьми! Теперь ты понимаешь, почему ты здесь и чем ты являешься?

- Кажется, доходит. Я внутренний мир, разум и сознание того человека, судьбу которого ты писал, да никак не получалось. Верно?

- Да, Минтэ. Все верно. Я тебя позвал сюда в Безвремие. Мне необходимо было уберечь тебя от тебя же самого. Можешь меня называть своим ангелом-хранителем. Притронься к своему сердцу, почувствуй его тепло и вбери в себя всю его силу.

Писарь взял руку существа и положил ему в ладонь окровавленное, но еще бьющееся, сердце. Минтэ крепко сжал это сердце, стиснув его в кулак, и оно исчезло, будто и не было его. Остался только песок, текший сквозь пальцы Минтэ. Словно заново родившись, существо поднялось во весь рост. Невиданные доселе силы заполнили его хрупкое тельце.
-А теперь, Минтэ, ты должно идти. Я попрошу вахтершу расплести для тебя клубок времени на несколько мгновений, чтобы твоя оболочка успела увернуться от грузовика, вылетевшего на встречную полосу. Спасибо тебе, Минтэ, что очнулось. Спасибо, что впустило в себя. Спасибо, что уберегло себя и, тем самым, меня. Как не хочется лишаться хорошей должности в небесной канцелярии!

- Спасибо тебе, писарь. Мне пора, не проводишь?

Минтэ и писарь шли в направлении… В направлении дома! Ведь дом это - то место, где тебя ждут, где тебе всегда рады. Дом там, где душе спокойно и тепло.

- Ну вот, наша встреча и подошла к концу, мне пора на свой пост, тебе обратно на землю обетованную. Ты сделал выводы? Я знаю, сделал. Все правильно.

-Писарь, измени что-то, тебе же раз плюнуть, в смысле, пару строк написать. Ты знаешь - чего я хочу, пожалуйста, напиши об этом.

Писарь лишь улыбнулся существу. Минтэ поняло: все будет хорошо, главное - не растрачиваться по мелочам. Оно с благодарностью глядело вслед исчезающему вдали писарю или ангелу. Звезды стали отдаляться. Затрещал бетон. Да и само Минтэ стало растворяться в пространстве. Осталось лишь пространство да звезды…

.
Темная ночь, освещаемая рядами фонарей. Почему я на обочине? Ведь я летел к свету. Мотоцикл цел, я тоже. Что, черт возьми, произошло? Кажется, я схожу с ума. Да нет, не схожу я с ума, ведь я и так сумасшедший. Сколько времени-то? Взглянув на телефон, я был ошарашен тем, что сейчас полвторого ночи, но еще больше меня поразило другое. Пять пропущенных звонков, и все от бывшей жены. Мы ведь больше двух лет не общаемся, и с сыном она мне запретила видеться. А теперь что ей взбрело в голову? Странно все это, по меньшей мере - странно. Уже дома, открыв свою страницу в социальной сети, я обнаружил сообщение - и тоже от нее, от бывшей своей женушки:

«Ваня, ты не забудешь завтра в девять заехать за малым? Он по тебе очень соскучился. Ты его в прошлое воскресенъе привез домой, а он сразу хныкать начал, мол, когда папа придет. Всю неделю только о тебе и говорил.»

Матерь Божья! Что за чудеса? С каких это пор Лена стала позволять видеться с сыном? Неужели я что-то пропустил? Хотя, какая разница! Завтра я наконец-то увижу малого! Черт возьми, разве это не здорово! Только ради этого и стоит жить! Мать вашу, как же я счастлив, счастлив, как никогда раньше. Всю ночь я не мог уснуть, только под утро я задремал и, знаете, такой сон чудной мне приснился. Будто бы я разбился на мотоцикле и попал в какой-то другой мир. Там я встретил парнишку, очень похожего на моего сына, он мне помог. Но каким образом помог, я не знаю. Быть может, вспомню, и тогда обязательно расскажу вам об этом.

Спасибо тебе, Писарь. Спасибо и тебе, Вахтерша Времен.

Украина. Черновцы. 28.10.2012