тусклый свет ночного ларька,
прохлада бутылки,
чья-то рука.
беспамятное утро,
шорохи
как молотом по вискам.
что делает с человеком
нечеловеческая
тоска.
когда развернулась душа,
скатясь на обочину.
когда родные земли тебе -
не мать,
не отец,
не отчим.
когда гонят,не досчитав и до ста
некогда в сердце вросшие
памятные места.
***
© Copyright: Юлия Рудакова, 2012
Свидетельство о публикации №212102802033
Свидетельство о публикации №212102802033
Рецензии