Эльф

Его лицо было похоже на крылья бабочки, осыпавшейся прахом в глубине моего живота. Всё чаще приходилось перебирать тонны кисточек, что бы склеить в единое полотно этот тлен.
 Эльф не смеялся, не делал никаких жестов, он просто существовал в необъятном космосе сознания,периодически напоминая о себе обрывками отмирающих мотыльков. Это было нечто искусственное, рождённое  глазами пересмотревшими тысячи полотен прерафаэлитов. Эльф никогда не ходил по Земле. Он был придуман и наложен,но так крепко сросся со своей живой первоосновой,что отрывался от неё разливая литры венозной крови. Внимая им аорта отказывалась перекачивать жизнь по телу, так же как зрачки отказывались внимать очевидному.
Первооснова не была Эльфом никогда. И бабочки безнадёжно трепыхались в кислоте желудка.
 Эльфов рождает красота мира художника, но этот стал порождением хаоса. Порой складывалось впечатление,что он вылетел прямиком из горла Ада,неся на нескладных ногах тысячи искр. Бабочки погибая тушили их взмахами тонких крыльев. Мир художника издевался, день за днём превращая чудо древних поверий то в архангела,то в беса. И в любой ипостаси эльф был прекрасен,пока,со смертью бабочек, не переродился в обыкновенного человека, подобного сотням блуждающих по земле.
   Вот только человек этого не заметил,ведь эльфы живут лишь в сердцах любящих.