Тёмные булыжники

Тёмные булыжники, наваленные внутри и вокруг рельсов, глядят сквозь слой снега — очень похоже на гречневую кашу с молоком. А утрамбованный сотнями ног снег на дороге, смешавшийся с рыжим песком, напоминает мне торт «Наполеон» — белый крем и песочное тесто... Серо-чёрные острые крапинки асфальта в снегу — сладкое мороженое с мелкой шоколадной крошкой.

Ещё немного сухого молока… Оно сыплется с неба, холодное и колкое, и гонит меня домой.

Выхожу из вагона февральской электрички, спускаюсь в подземный переход. В торце стоит невысокий мужчина в короткой кожаной куртке, в руках гитара, полноватые красные пальцы уверенно и чётко зажимают аккорды. Поёт на удивление хорошо, голос звучит чисто и гладко. В лежащем на полу чехле — несколько мятых десяток привычного скучно-оливкового цвета. И снова приходит привычная мысль: в любом городе, на любой станции, в любом переходе найдётся хоть один музыкант, человек, выбравший себе профессию не случайно, пришедший в неё как никто другой осознанно. Музыкантов — очень много. Их — как дворников, а может, и больше. Дворники счищают лопатами снег, рыже-белый, похожий на бабушкин «Наполеон». Работа нужная и тяжёлая, а платят им, наверное, сущие копейки... Откуда же взяться деньгам для музыкантов? Их труд намного менее необходим. Большинству неглупых, начитанных и любящих музыку людей куда более важна расчищенная мостовая, чем музыка, звучащая в переходе.

А мутные весенние лужи похожи на перекипевший гороховый суп…

2008