Прости, что посмела вернуться

Лучи заходящего солнца скользили между колоннами графской пристани.
Я вернулась.
Едва спустившись с трапа самолета, я уже ощутила, как меня подхватывает танец воспоминаний: чистые надежды, светлые порывы, невыразимое словами счастье и кажущаяся бесконечной любовь. Целая жизнь от меня прежней.
Я любуюсь закатом там, где однажды слушала признания в любви, спускаюсь по ступеням там, где меня носили на руках, вдыхаю чистый морской воздух, все тот же, но теперь без привкуса былых безумств.
Здесь, в городе романтиков и вечных грез, прошла та часть моей жизни, которая спустя столько лет, кажется уже нереальной, придуманной навеянными мечтами. Но я могу прикоснуться к любому памятному мне месту и вспомнить все. До мельчайших деталей. Я изменилась, но часть меня навсегда останется здесь.

А что если?..

Вы скажете, что случайных встреч не бывает. Верно. Они происходят для того, чтобы понять себя. Убедиться, что снова – это не случайность.
Шуршащий звук подъехавшего автомобиля. Глухой удар закрывшейся дверцы. И шаги. Эти шаги я могу узнать и через сотню лет из тысячи похожих. Нет, конечно, все осталось в прошлом, но я слишком хорошо их запомнила.
«Прекрасный вид, не правда ли?»
Его голос зазвучал так неожиданно, уверенно, даже немного дерзко, беспардонно прервав мою тишину.
Неужели не узнал?
От знакомого тембра внутри все сжалось. Это было давно, и я совсем другая. Но отчего-то стало трудно дышать…
Пытаюсь справиться с волнением. Оборачиваюсь, уверенным жестом взбивая пышные волосы:
«Действительно, великолепно!»
В лучах солнца я вижу знакомый силуэт, будто не тронутый временем.  Кажется, я вернулась в прошлое. Ирреальность происходящего, невозможность подобного момента порождает несерьезность. Ощущение, будто сейчас я увижу прежнего молодого мужчину, влюбленного в меня. На несколько секунд нас, словно паутина, накрывает тишина. Он медленно спускается ко мне. И я вижу его лицо. Такое родное… И такое незнакомое. Время не щадит нас. Где-то под солнечным сплетением чувствую биение сердца. Оно так сильно бьется, что удары отдаются в кончиках пальцев.
Он расплывается в улыбке:
«Ты? Рад видеть…»
«Решила навестить старый город?» Поспешно добавляет и смеется, пытаясь заполнить разрастающуюся тишиной пустоту.
Смеется, потому что нельзя иначе.
Замечаю, как почти неуловимым движением он расправляет плечи, делает глубокий вдох для каждой последующей фразы и безуспешно пытается скрыть предательскую дрожь в голосе.
Мы повзрослели. Именно поэтому не можем даже в мыслях себе позволить то, что почти не изменились с последней встречи, что несмотря на всю «умудренность опытом», мы так и не смогли контролировать сердце, что есть вещи, которые остались нам неподвластны.

И, преодолевая смущение и неясное, «неправильное» для взрослого мужчины, чувство волнения, он продолжал что-то говорить, бросая взгляды то на пристань, то на пришвартованную неподалеку яхту, то просто вдаль. И вдруг к внезапно возникшей тоске прибавилась и грусть. Грусть от того, что ничто не проходит бесследно. И дело даже не в серебре его висков и не в морщинах, держащих путь по направлению его эмоций. Наоборот, все это придает нашей встрече еще больший романтический налет драмы. Мне грустно от того, что он слишком повзрослел, что 20 лет назад он не боялся своих чувств и готов был покорить мир одним щелчком, что тогда в нем гармонично сочетались чистые эмоции с силой характера, а сейчас за излишней самоуверенностью он так нелепо пытается скрыть свой страх показаться чересчур сентиментальным.

Сложно понять, как испытывая те же чувства, что и раньше, можно стать другими людьми…

Прижимаю указательный палец к его губам. На секунду позволяю воспоминанию о его губах захлестнуть меня. Но лишь на миг. Глаза в глаза. И вряд ли когда-нибудь еще. Он принял сигнал и молча посмотрел на меня. В серо-голубом омуте вижу отражение  своей тоски. И все тот же огонь. Значит, он тоже. Значит, не забыл…

Солнце уже село за горизонт, и мне пора.
Его взгляд устремляется на запад. А я поднимаюсь на восток. Чтобы вместе с восходящим солнцем вернуться туда, где отныне вся моя жизнь.

Прости, что посмела вернуться туда, куда нельзя возвращаться…