Письма прошедшего времени. Письмо седьмое

   
   Тебе стукнуло 15. 15 дней. О тебе слагают легенды. Говорят о том, как ты спокоен, как полон достоинств. Пока ты рос, там на далекой берлинщине, здесь, в Риге, на тротуаре и на сердце наступила осень, и лето совсем кончилось.

   Отлетели паутинки. Запели дожди и ветра. Зажигаю камин, ветер гудит раздувая пламя, искры стучат в стекло. В комнату на мягких тигриных лапах крадётся тепло. Артем на кухне недоверчиво прохаживается мимо кота, тяпнувшего его на прошлой неделе, пытаясь одновременно и погладить Кузю и стянуть со стола ножик. Алинка рисует за столом и с переодичностью раз в минуту кричит: «Мама, кад мэс спелесим?» - что в переводе с португальского означает «мама, поиграем?» На сердце рай. Если бы не необходимость зарабатывать деньги, счастье было бы полным. Но надо уходить, Котя. Уходить и возвращаться. И так день за днем, год за годом. Бац - и вам по пятнадцать! Впрочем, я уже писал об этом. Будь здоров, не кашляй,

                твой д.Вадим.
                15. September 2008 07:37