Прогноз погоды для холериков

Прогноз погоды для холериков
Знаете, когда наступит настоящий конец Света? Когда небеса устанут.
Это все думают, что вся эта канитель закончится с последним лучом солнца, а на самом деле всё совсем наоборот. Когда хромой усатый старик, непременно с седыми волосами и в дурацкой кепке, не спеша зайдет в светлое и хорошо проветриваемое помещение, окинет взглядом комнату и направится на поиски нужного ему рубильника – вот тогда-то всё и закончится. Старик спокойным шагом пройдет к машинному отделению, бросая рассеянные и умиротворённые взгляды на сотни тысяч мониторов, непрестанно транслирующих всё, что происходит там, где копошатся миллионы муравьёв и летают тысячи больших и маленьких железных мух. И вот пока он идёт, там внизу наступает невообразимое спокойствие. Тишина просто пронизывает каждую фибру пространства и впитывается в каждую клетку кожи всех, нет, действительно всех людей, занимающихся своими делами. Старик не мешкает. Он слишком устал, чтобы мешкать. Он спокойно поднимает руку, уверенно кладёт ее на рычаг рубильника и резким движением выключает его.
Сначала практически никто ничего не замечает. Все слишком заняты своими делами для того, чтобы просто поднять головы вверх и поразиться. А ведь поразиться есть чему. На небе уже около недели нет ни одного облачка. Солнце настойчиво сверлит своими лучами дороги, аэропорты и ратуши больших городов и маленьких деревенек. 
На лазурных берегах влюблённые, обнимаясь и держась за руки, созерцают обворожительные рассветы и засыпают рядом друг с другом, наслаждаясь мириадами звёзд, усыпавших небо.
Апокалипсис в жанре «хэппи-энд» набирает обороты. Останавливаются военные заводы, больные раком, начинают щупать на своих макушках первые, еще совсем хлипкие прозрачные волосёнки, умирающие от туберкулёза вдыхают воздух полной грудью. Умирают диктаторы, супергерои варят терпкий кофе, попутно сверяясь с планами на день в своих ежедневниках.
Газеты всё реже пишут про войну и всё чаще восхищаются чудесами, происходящими то тут то там. В лотереях срываются джек-поты, люди находят золото Майя и Чингисхана под половицами своих частных домов. По ночам практически из каждой квартиры доносятся стоны оргазмов. За ночью приходит утро, за утром ночь. Время течет незаметно, серые здания офисов, нависающие над вечно цветущими парками, пустеют, а люди выходят на улицы, греться во всепоглощающих солнечных лучах, общаются друг с другом, улыбаются и ничего не стесняются. Птицы, диковинные и странные, принесенные из разных уголков мира неведомой силой, селятся на крышах небоскрёбов и под сенью столетних деревьев, невообразимым образом начинающих цвести не смотря на то, что веток на них почти не осталось. По просторным авеню, практически лишенным внимания шумных машин и грузовиков начинают разгуливать стада экзотических животных. Они подходят к людям, смотрят им прямо в глаза и тычут мордами в шею, в надежде, что их погладят и покормят.
Проходят годы. Люди, вместо того, чтобы становиться забывчивыми и неуклюжими, становятся мудрыми и размеренными в движениях и поступках. Солнце продолжает светить так же, как и светило. И больше ни единой тучки и ни единой капли дождя. Радость и счастье укутывает людей прозрачной розовой пеленой формалинового дурмана. И вот, в тот самый момент, когда вселенское прозрение берёт верх над жаждой существования, когда ломаются границы восприятия и рвутся зеницы глаз, выпуская наружу свет из застоявшихся зрачков, когда зрение становится предметом, а не средством, когда строчки расходятся, а смысл льётся наружу, когда слова умолкают и начинают литься мысли, когда всё становится ничем, а всепоглощающее и всеобладающее ничто становится всем, - вот тогда рваными глазами и кричащими ртами, раскинутыми руками и растрёпанными кудрями, голые, улыбающиеся и беспамятные, они бросают себя в небо, тянутся к нему и в порыве общего, земного умиротворения устремляют себя к нему. Оторваться от земли невозможно, противостоять силе притяжения еще не научился никто. Так они и замирают, превращаясь в немые векторы в небо, в огромный и удивительный человеческий сад, в поле из тел, направленных, словно подсолнухи, к рвущему их на части солнцу.
Целей больше нет, желаний тоже. Нет ничего. Все безмерно счастливы и всем вокруг хорошо.
Старик никогда не ошибался, говоря, что если кому-то плохо – значит это еще не конец. Конец – когда всё у всех хорошо.