Рассуждаю. Минуты, секунды...

  Минуты, секунды - постойте! Куда же скачете вы? Кому предназначены вы? Откуда вы и куда бежите? Не то пламя чудное блеснёт в вышине и погаснет, не то песня разнесётся удалая от края к краю. Нет - так ветер стонет, пролетая над озябшими зимними рощами и тронет пустой дикий колокол, и полетит тогда дрожащее эхо над полями, по деревням и просёлкам, и старая старуха положит крест себе на плечи и грудь... Под платком её живёт время, на седом лбу её, на крутых морщинах и в глазах, чистых, как небо и вода рассветные. А время дальше уж летит, раздвигая простор. Что ему старость? Вечная юность написана на нём, всё старое превращает оно в молодость, в краски, в цвет и звуки, играет всё и гремит перед его поступью, но что позади него? Минуты, секунды - постойте! Куда несёт вас ветер? Останьтесь, задержитесь! Пусть звонкие крылья ваши трепещут ещё, пусть вашим звуком наполнится всё и будет вечным! Пусть смерть вечно ждёт, пусть пропасть между этим и тем бесконечной станет!..

                Из романа "Дверь", 1988