Бегущая

Тьма приходит каждую ночь. Вползает тяжелым туманом в окна и двери, струится вдоль стен, затекает под мебель – старую тяжелую мебель с кривыми ножками. Тьма, словно пыль в нежилом доме, постепенно заполняет комнату – начиная со щелей, углов, ящиков и полок...
 Город затихает. Все реже шум проезжающих машин, одно за другим гаснут окна в доме напротив, тяжелые осенние облака опускаются сверху колючим шерстяным пледом, и все звуки словно глохнут в вязком сумраке, который не разогнать фонарям.
 Я прячусь от тьмы за книжными листами, за музыкой, за светящимися экранами телевизора, компьютера, да хотя бы телефона! Поджимаю зябко пальцы на ногах, оглядываюсь за спину, ища взглядом собственную тень – но она, предательница, ускользает, двоится, вливается в темное море, вступает в армию ночи.
  «Это всего лишь темнота!» – говорят мне днем.
 «Ты же уже взрослая, как ты можешь верить в страшилки?» – говорят мне днем.
 «Да что там может скрываться такого, чего нет при свете?» – говорят мне днем.
 «Гаси все. Сколько можно сидеть за компьютером?» – говорит мама, и выключает свет в коридоре.
 Темнота наступает. С каждой минутой она сильнее, с каждым погасшим огнем она сильнее.
 Тени окружают постель, горбят мохнатые черные спины. Их когти, соприкасаясь с полом издают не стук – тень стука.
 Я зажмуриваю глаза, кутаюсь в одеяло – старый детский способ спасения. Снова и снова нажимаю на клавиши постоянно гаснущего телефона.
 Тени топчутся вокруг, фыркают едва слышно.
 В неосторожно выставленные из-под одеяла пальцы утыкается холодный нос...
 С жестяным звоном падает на пол серебро...
 ...и тени поднимают вой.

 Я бегу по ночному городу, а тени бегут за мной.
 Они ликующе воют, как гончие, преследуя добычу... и я вплетаю свой голос в их хор.
 Черные гончие, теневая стая, пожиратели кошмаров – мои подданные, мои палачи! Я мчусь впереди них всех, я бью босыми пятками по многоцветным камням мостовой спящего города – по снам людей. И те камни, что зашевелятся под моей ногой, показывая черные пятна кошмаровой гнили, станут добычей тех, кто бежит за мной.
 Людям не увидеть меня, а увидев – не узнать. Ведь походка моя легка, как никогда у людей, спина сутула – я клонюсь ниже, вытягиваю шею в поисках следа. Обрывки мечтаний и надежд, подхваченные мной с земли, словно ненужное никому конфетти, взъерошенными перьями прикрывают мое тело – не я начинала плести эту накидку для Бегущей, не я закончу. И маска – проклятие, дар, повинность и привилегия, гладкая лживая серебряная улыбка, скрывавшая сотни самых разных лиц...
 Не бодрствуйте после полуночи.
 Не открывайте окон ночной грозе – однажды я умру, исчезну, и в бессонную грозовую ночь в ваше окно может вскочить темная горбатая псица с серебряной маской в стозубой пасти.
 Вы не сможете не поднять эту маску.
 Вы не сможете ее не надеть.
 И тогда многоцветное тряпье укроет уже ваши плечи, и вы побежите, топча мостовые чужих снов, побежите ведя стаю пожирателей кошмаров.
 Из ночи в ночь. Пока не споткнетесь. И потому, что я оступлюсь, в вашей стае будет на одну тень больше, быть может даже, именно я и буду той, что выберет ваше окно.
 Каждый раз, выбегая в ночь, я боюсь не вернуться.