Мысль материальна

  Я пишу эту записку доктору Соли, с забавной фамилией Тьюд, которого я встретил однажды, в хорошую погоду, но в плохое время года.

  Доктор, сегодня, вероятно, последняя наша встреча. Конечно, это я в хорошем смысле, не в том суицидальном, как может показаться на первый взгляд, хотя не мне Вам об этом рассказывать! Последний сеанс, так это называется, да? Не думал, что такое возможно. И к этому своеобразному выпуску у меня созрел ряд вопросов к Вам, как к моему лучшему учителю. Вопросов, которые, вероятно, подведут итог в моей жизни, оставив всё прошлое за толстой, ровной и однозначной чертой, которая пройдет по всем неровностям моего существования своим кровожадным лезвием.

  Я помню, когда-то очень давно, еще до начала первого курса терапии, той самой осенью, когда вокруг были только пасмурные тучи и бескрайняя депрессия, Вы нашли меня - безжизненную, потихоньку увядающую в пространстве развалину, на той самой набережной. Даже не хочу думать, что Вы тогда увидели в моём тусклом и еле живом взгляде, но это «что-то» вероятно как раз то, почему я все это время был здесь с вами, так ведь?

  В момент нашей первой встречи, мне показалось, как будто Вы знали обо мне всё. Поначалу это даже было забавно, но потом насторожило меня. Детально, до каждой мелочи, каждую мысль. Наверно такое чувство испытывают сиамские близнецы. Нас словно создали из одной пробирки, запекли из одного теста или того хуже, мы как будто были тенями друг друга.

  Однако, это был лишь полёт моих бурных фантазий. Правда была гораздо прозаичнее, суть простой, а смысл убогим. В ту ненастную пору от меня ушло моё собственное Я, оно пропало и умерло в глубинах и недрах моего сознания. А Вы, доктор Сол, стали для меня как будто его воплощением, в те времена, когда пропадал Я, Вы стали моим принципом «птицы феникса», в ту ненастную пору, когда Вы стали моим отражением во всех зеркалах, я понял, наверно, самое важное в своей жизни.

  Вы точно помните о чем я, и ваше молчание тому подтверждение. Как-то в мое поле зрения попала забавная вещь, когда вокруг никого нет, мысли идут к тебе сами, нескончаемым потоком, одна за другой пробивают себе путь через все бетонные преграды. Я давно обратил внимание именно на эти мысли, не на их смысловую или эмоционально-оценочную функции, а на сам их факт.

  Как же опрометчиво люди любят утверждать, что им принадлежит всякое благо или даже другой человек. По настоящему человек владеет только одним - мыслью, однако и мысль может владеть человеком. Человек -  это мир вокруг него или мир вокруг - это и есть человек? Я знаю это одновременно и трудно понять, и понимают, вроде как, только глупцы. Несравнимо большое изобилие замкнутых, цикличных идей существует в этом мире, с тех пор, как я начал рассуждать, очевидно, стало на одну больше.

  Что же такое человек? Это индивид, жертва, хищник, родитель, учитель, личность или может что-нибудь ещё? Да, конечно, ничего даже из того, что было перечислено. Человек - это ничто. Человек - это мысль, по настоящему его нельзя потрогать, забрать его кусочек и унести с собой. И нельзя его по настоящему убить, особенно заранее мертвого человека.

  Доктор С, меня осенило! Прозрение, эврика, дежавю, это уже было! Кажется, я уже здесь был, проходил тут когда то давно. Я думал об этом, я этим был. Человек - олицетворение мысли, мы являемся тем о чем мы думаем, не мысль зависит от мира, а совсем даже наоборот, мир зависит только от мысли, только мысль способна творить и создавать, изменять и менять, быть и являться. Вот и получается круговорот мысли, который гласит "мысль материальна".

   Самое ужасное, что мы - это то, что мы думаем о себе и о других, мы - это мысли, которые мы внушаем и которым внушаемся. Мы - ничто и всё сразу.

   Доктор?