Краски на стене

Вечер робко постучался в окно. Закатные лучи, уходящего солнца поплыли по противоположной стене. Темно-оранжевые всполохи на бежевых обоях. Он лежал на кровати, подложив руки под голову, и смотрел на эти разливающиеся по стене пятна.

На улице завывал суровый осенний ветер, вероятно, завтра солнца уже не будет видно за нависшими тучами. Осень невероятно прекрасна в своей суровости, и, Он знал это, тучи, пригнанные с севера ветром, будут столь же прекрасны, но Ему было жалко терять эти краски на стене. Одна неповторимая красота сменяется другой неповторимой красотой, и, вроде бы, ты ничего не теряешь, а только приобретаешь, но эти краски… они уже не повторятся… Они останутся в памяти отблеском, проблеском какой-то непонятной печали и красоты… Красоты увядающего цветка, умирающего лета, исчезающей песчинки в потоках времени. Их растворения не остановить…

Прошло совсем немного времени, а темно-оранжевые пятна стали темно-багровыми, они практически достигли потолка и стали медленно расплываться. Комнату охватила тьма.

03.11.2012