Последний свет

   - Как так могло случиться? – в который раз я спрашивал себя. – Я предусмотрел всё, вплоть до самой мельчайшей детали! Этого не может быть!

   Машина стремительно набирала скорость. Стрелки спидометра показывали 60, 70, 80, 100…. И мне  это нравилось. Всё летело и кружилось перед глазами. Я начинал смеяться. Всё вокруг казалось таким необычным и странным. Разноцветный город мелькал сотнями огней, которые не успевали оставить след в моём сознании. Машины гудели, разъезжались в разные стороны, а водители крутили у виска. 120. На душе стало ещё веселее.  Я чувствовал свободу, драйв! Тогда всё уже было предрешено.





   Нелегко быть музыкантом.  Просыпаться каждый день с мыслью о том, что ты опять проживаешь день зря. Почему зря?  Просто потому, что ты опять ничего не добился, когда твои бывшие одноклассники уже давно где-то за границей строят свои очередные виллы. Кто я такой? Обычный парень, который просто что-то иногда записывает в своём блокноте, а потом берёт гитару и начинает что-то подбирать… Чему-то я учусь сам, чему-то научила меня жизнь.

   Каждый день – это борьба с самим собой. Я написал уже много песен, некоторые из них даже уже где-то крутили. Но мне этого мало. Это всё не то. Я хочу написать что-то особенное. То, что изменит этот мир, сделает его другим. Но чтобы написать особенное, я должен искать. Что-то где-то искать. Вопроса только два: где и что?
   Я никогда не стремился к знаниям. Вроде бы школьные науки давались мне без труда, но меня это никогда не интересовало. Родители страшно злились на меня из-за очередных прогулов, из-за вызовов в школу. Чтобы я тогда о них не думал,  я любил и буду всегда любить своих родителей. Но всё же они не могли меня понять. Я благодарен им за то, что они в своё время купили мне гитару. Тем самым они дали мне путёвку в жизнь, которую я выбрал себе сам. Родителей я не видел уже давно. Но они иногда звонят мне, чтобы поздравить с очередным праздником и сказать, как сильно они по мне скучают.

   С университетом у меня не сложилось. Ну, я даже и не расстроился, когда меня выгнали из-за непосещения. Мечта родителей – сын-дипломат. Но это их мечта, не моя. Я безумно рад, что теперь мне предоставили свободу.  Главное – это правильно воспользоваться ею.

   У меня есть своя группа. Мы даже выступали на каких-то там вечеринках. Моя группа – это я, Саша и Миша.  Два гитариста и ударник. Нас свела вместе судьба, и я благодарен ей за это.  Нашей группе уже 5 лет, но альбома мы никакого пока ещё не записали. И всё это из-за нехватки денег. Чтобы группа стала популярнее, её обязательно кто-то должен раскручивать, вкладывать деньги. Ну, а на нас, обычных дворовых мальчиков, тратить деньги никто не хотел. Но однажды всё изменилось…




   Это была обычная репетиция.  Мы смеялись, шутили и разговаривали о жизни. Играли что-то старенькое и кого-то перепевали. Нам было очень хорошо друг с другом, так необычайно уютно.  Мы спорили о разных способах подачи песни, которую я недавно написал. Ну что я могу сказать об этой песне? Она обычная. Какие-то размышления. Всё как всегда.

   Вдруг у Миши зазвонил телефон. Мы с Сашей успели только заметить, как изменилось выражение лица у нашего ударника.

   - Алло. Да, это  группа «Last Light». Очень приятно. Михаил. Да, я понял. Спасибо большое. А когда?  Да, понятно. Мы обязательно перезвоним. До свидания! – его голос на протяжении разговора становился всё радостнее и радостнее. Нам же оставалось лишь гадать, что заставило его так взволноваться.

   - Женя, Саша, - начал медленно он, - мне звонили с телевидения! Нас приглашают поучаствовать в кастинге на конкурс «Music Of New Time»! Мы должны выбрать песню и перезвонить, чтобы подать заявку на кастинг, который будет завтра.  У нас есть только ночь, чтобы определиться или написать нечто новое.

   Меня как ошпарило кипятком.
   -  Но откуда мы возьмём хорошую песню?! У нас ведь нет ничего стоящего!  Ни-че-го!

   - Женя, вообще-то у нас куча разных песен. И все они хороши по-своему. Нам есть, что показать людям. – возразил Саша. – А если тебе не нравятся наши песни, зачем ты их вообще тогда пишешь?

   - Ребята, давайте всё спокойно обсудим. – заговорил Миша. – Написать песню за ночь не составит большого труда. Но нашему Жене нужно отдохнуть и успокоиться. Тогда всё получится.  Я уверен, что мы всё успеем. Тогда всё будет так, как мы мечтали. Популярность, слава, наши песни поют прохожие, нас копируют, пытаются быть похожими! И вот, мы уже близки к этой мечте. Поэтому давайте успокоимся, ведь если мы сейчас разругаемся, об участии в конкурсе можно вообще забыть.

   Слова Миши заставили меня прислушаться.   Он был прав. Мы должны успокоиться.  И написать песню несложно. Но это если писать обычную песню, а таких у меня много. Мне нужно нечто особенное. Это гораздо сложнее. Но у меня есть ещё время…

   - Давайте сейчас разойдёмся, - продолжил Миша, - а завтра встретимся рано утром тут же, в этом подвале. Думаю, сейчас нет смысла что-то репетировать, ведь пока у нас нет «стоящей» песни.

   - Женя, я уверен, у тебя всё получится. – сказал Саша и похлопал меня по плечу.




   Мы попрощались и я вернулся в свою машину. Слова ребят успокоили меня. Но как написать «особенную» песню?  Когда ты что-то сочиняешь, ты должен переживать какие-то чувства, эмоции. Но на данный момент я ни с кем не встречаюсь из девушек, ни в кого я не влюблён, у меня просто нет времени и желания. Да и я всегда стремился найти ту единственную, которая будет разделять мои интересы, моё творчество…. Вот как понять, что конкретная девушка – твоя единственная? Не будет же у неё на лбу так написано, конечно же нет.

   Я долго катался по городу, размышлял. Но так ничего мне в голову не пришло. Тогда я вернулся домой и достал свою любимую пластинку и начал слушать.

   Музыка других людей всегда вдохновляла меня. Но сейчас мысли мои метались где-то далеко и никак не хотели связываться в строчки. Я думал о людях, о том, как они слепы в этом мире… Кто такой человек? Что он может сделать в своей маленькой, коротенькой жизни? Нас, людей, много.  Но стоит тебе уйти, как твоё место займёт кто-нибудь другой. О тебе, может, и погорюют немного, но люди быстро всё забывают, когда что-то их не касается…

   Я выключил музыку, достал свой блокнот и ручку и начал писать… Строки никак не ложились в ритм, рифмы были какими-то скучными и однообразными. Я зачёркивал слова, строчки, вырывал листы из блокнота, кидал их на пол. Вскоре этих листочков стало так много, что я просто ударился от бессилия о стол и  послал весь мир к чертям…

   Стрелки на часах уже показывали половину двенадцатого, а я ещё всё ничего не написал. Мне стало горько. Что я за идиот?! Вообразил из себя великого музыканта, способного написать нечто «особенное»! Мне бы только песенки к детским утренникам сочинять и всё! Вот на что я годен!!!

   Я ещё долго перебирал в своей голове разные проклятия и ругательства, как внезапно услышал какой-то звук. Этот звук не был похожим на те, что я слышал раньше. Он был каким-то особенным. Мне сразу стало интересно, что это вообще и откуда это доносится.

   Я встал, подошёл к окну. Звук становился громче, но я всё равно не мог понять, откуда он доносится. Не знаю, что тогда на меня нашло, но я встал и вышел на улицу. Тогда я увидел Её. Она стаяла на крыше так, что её профиль был повёрнут к луне.

   Она на чём-то играла.  Это была то ли флейта, то ли что-то другое. Разглядеть было очень сложно.  Но звук и вид всего этого глубоко врезался в мою душу. Я был поражён.  В этой игре было что-то чистое, непринуждённое. Что-то искреннее, то, чего мне так долго не хватало. Я забылся на какое-то время…




   Когда сознание вернулось ко мне, Её уже не было. На крыше была только пустота. Я начал думать, что мне это показалось, послышалось… Но что-то внутри меня говорило, что Она была там. Но кто же Она? Где Она живёт? О чём Она мечтает? Боже, что же это со мной?

   Я пришёл обратно домой.  На часах было уже около часа ночи. Я снова достал блокнот и начал писать.  Как будто мною кто-то руководил. Я писал строчку за строчкой. Рифма, ритм – там было всё. Не успевал я прочитать предыдущую строчку, как сразу появлялась новая. Без исправлений, просто как чудо какое-то! Я улыбался, смеялся, вскидывал руки к небу и благодарил Господа за это Вдохновение.
 
   Я писал о Ней, об этом мире, о себе, о надежде, встретить Её ещё раз… Меня переполняли необыкновенные эмоции! Я никогда раньше таких не ощущал. Вот что значит писать нечто «особенное»! Да, пускай эту песню услышит весь мир! Пускай о Ней узнают все!

   Слова были написаны. Подобрать мелодию не составляло особого труда: она звучала в моей голове. Я взял в руки гитару и начал играть разные созвучия, мелодии. Я перебирал в своей голове всё, что только мог: разные ноты, аккорды…  Но что-то мне всё-таки не нравилось. Тогда я вспомнил Её мелодию. Она подсказала мне все ноты.

   Песня была дописана.  Я не мог скрыть своего восторга. Да, я сделал это! У меня получилось! Теперь моя мечта обязательно сбудется, мою песню услышит весь мир! Моя группа станет очень популярной во всём мире. Это будет здорово!
На циферблате было уже около четырёх утра. Меня так переполняли эмоции, что я не заметил, как уснул.




   Проснулся я в восемь утра. И хоть проспал всего четыре часа, я выспался. Допив кофе, я сразу начал собираться на репетицию. Да, наконец-то! Ребята оценят, увидят мою «особенную» песню! Мы выиграем конкурс, мы будем популярными!

  Я не заметил, как доехал до нашего места репетиции. Я вошёл туда радостный и счастливый.

   - Ну, что? Написал? – начали спрашивать Саша с Мишей.

   - Да! Сейчас покажу!

   И я пел и играл. Меня наполняли необыкновенные чувства. Я был где-то далеко.  Там, на крыше…рядом с Ней. Я пел, пел, забывая обо всём. Я даже не смотрел на своих товарищей, я знал, что им всё нравится. Но я ошибся…

   - Что это за бред? Ты серьёзно хочешь исполнять такую песню на таком престижном конкурсе?! – закричал Саша. – Это полнейшая ерунда! Бред восьмилетней девчонки!

   - Мы надеялись, Женя, - спокойно проговорил Миша, - что в твоём понимании «особенная» песня та, которая подойдёт нам для этого конкурса. Твоя песня – это не песня нового времени. Это музыка прошлого. Сейчас, в наше время, нужно что-то более приземлённое, то, что могут понять все.

   - Мы не говорили тебе об этом, Женя, но твои песни поэтому-то и не пользуются спросом, потому что они глубокие. Люди глухи.  Им нужно что-то, что просто развеселит их, в наше грустное время. Твоя музыка – это бред. Прости. – сказал Саша.

   - Тогда я ухожу. –  глухо услышал я свой голос.





   - Я не могу поверить! Просто не могу! – повторял я сам себе, садясь в машину. – И эти люди – мои друзья? Но ведь они правы…Песни простые слушают люди очень охотно, все повторяют их… а мои…кто их вообще слушает? Но почему Саша с Мишей раньше не сказали мне об этом? Или они говорили? Я просто глух.  Да, я глух. Я жил своей мечтой.  Но сейчас они открыли мне глаза.  Я так надеялся, что они поймут меня…

   Но сейчас всё не имеет смысла. Если ребята не поняли меня, то не поймёт и никто. В чём тогда мой смысл жизни? Что я тогда вообще за свою жизнь сделал? Принёс ли я какую-то пользу окружающим. Хотя…как можно помочь глухим, слепым и немым людям? Тогда…нет смысла...что-то писать, придумывать…жить…

   Я включил радио.  По иронии там звучала какая-то типичная песенка без особого смысла. Я ударил кулаком о магнитофон и из глаз моих брызнули слёзы.

   - Почему?! Почему никому не нужно моё творчество?! Почему?!

   Машина стремительно набирала скорость. Стрелки спидометра показывали 60, 70, 80, 100…. И мне  это нравилось. Всё летело и кружилось перед глазами. Я начинал смеяться. Всё вокруг казалось таким необычным и странным. Разноцветный город мелькал сотнями огней, которые не успевали оставить след в моём сознании. Машины гудели, разъезжались в разные стороны, а водители крутили у виска. 120. На душе стало ещё веселее.  Я чувствовал свободу, драйв! Всё было предрешено. Скоро всё закончится.

   Я больше уже ничего не смог соображать. Всё было как в тумане... Но в какой-то момент, я стал меньше давить на газ, машина медленно начала снижать скорость. 110, 100, 80. Я остановился.

   Это была Она.