Однажды жил один человек

Однажды жил один человек, который хотел стать свободным…  Его жизнь не отличалась от остальных…Он родился в обычной семье, где был единственным и желанным ребёнком. Его окружали тепло, ласка, искренняя и несоизмеримая любовь. Родители не имели в покровительстве залежи денег, но зато были аристократами чувств. Они приоткрыли дверцу своему чадо в необъятный мир душевного счастья и доброты. Пытались вложить всё самое хорошее и ценное, что имели в своих душах, не жалея никаких сил. Парень рос, шли дни, месяца, годы, он познавал новые ступени безграничной жизни, терпел невзгоды, разлуки, радовался достижениям и новым знакомствам. Юноша часто задумывался о смысле жизни и о мыслях окружающего мира. Что-то держало его в оковах неопределённости и вечных вопросов. Он будто был туристом в этом мире и словно наблюдал со стороны за всей повседневной суетой, пытаясь ответить на самый главный вопрос – Почему?
Он часто любил провожать розовато-оранжевые закаты, наслаждаться той красотой, которую другие не замечали и, окинув повседневным взором, уже через секунду забывали. Любил слушать грустную мелодию дождя, видя в каждой капельки частицу  мира, которые,  попадая на уставшую кожу, накапливались и стекали улыбкой по молодому лицу. Мог часами стоять на берегу моря и смотреть вдаль, где небо сливалось в нежном танце с землёй. Этот вид заставлял его ронять на белый, морской песок горячие и редкие слёзы. Казалось бы, как такое может заставить мужчину выронить слезу, но он их не держал и не стыдился этого, а просто давал волю чувствам…Парень не понимал, почему остальные смотрят на вещи иначе, почему именно он настолько другой? Он также не знал плохо это или хорошо, лишь продолжал жить, держа всё это в себе.
Строка за строкой заполнялась книга под названием жизнь. События отделяли одно за другим, как абзацы отделяют параграфы повести. Их было много, как хороших, так и плохих, но  главное, что они все сопровождались новыми ощущениями, мыслями и идеями. Всё больше вопросов.… Всё меньше ответов…
Над горизонтом уже возвышался бледный, полон тайн, месяц, а наш герой всё ещё не спал, пытаясь найти источник света в кромешно-тёмном потолке. Он переживал, как войн перед битвой, в которой не мог одержать победы, но и сдаться тоже не имел права. Другими словами потерялся в бездонной бездне отчаяния. Простое желание помочь людям и мечта, глупая до безрассудства, которая заключалась в том, чтобы пожертвовать жизнью, дабы дать шанс другому, кто в силах разобраться в себе, кто знает, как быть дальше. Глупость. Почему человек, у которого всё есть, столь потерян? Почему он не может жить и наслаждаться каждой минутой? Эти вопросы преследовали его всегда. Лишний груз, без возможности его скинуть… Многоточия в конце строк его «книги»…
Депрессия стала сестрой по оружию, а стимул – недостижимым божеством. Говорят, что каждый видит этот мир таким, каким хочет видеть. Он может быть добрым и светлым, тёмным и несправедливым, простым и бессмысленным. Другими словами, каждый создаёт свою среду обитания, и если ты не сможешь сделать мир замечательным, то ты обречён на муки внутри себя. Жизнь прекрасна, но эту прелесть надо уметь рассмотреть. Может именно поэтому так много молодых отдают себя в распоряжение матушки земли преждевременно. А может причина в другом? Может всё сложнее чем, кажется на первый взгляд? Нет ответа… Немое удивление и пустота вершин сознания.
Он не мог найти тишины, настоящей тишина. Она везде слишком громкая и ненастоящая, нет загадки, нет интриги, нет страха. Она заполняла его рассудок, не разрешая насладиться чем-то необычным и неземным. Лишь звук безмолвной, грустной скрипки успокаивал его и разрешал бродить одному по мирам, закрытым для остальных, наслаждаясь их необычностью и уникальностью. Все эти мысли ползали по потолку, атакуя его своим воздействием. «В мире столько загадок» - думал он, «столько всего, а люди лишь бегут к деньгам, к победе проигравших. Остановитесь! Оглянитесь назад, там ваши родные, ваша любовь, страсть и жизнь. Да, да! Та самая жизнь, о которой все мечтают, которую все хотят. Она не там, она не впереди, вы потеряли её позади, далеко за спиной.» Он повернулся на бок, но мысли не отпускали его, злостно атакуя сверху. «Давайте все остановимся и посмотрим на то, что так безжалостно и жестоко растоптали. Давайте поднимем тех, кто отстал, поможем бедным, спасём больных, ведь только вместе слово МЫ обретает силу, настоящую и неземную силу. Как бы нам не было тяжко и безвыходно надо помнить, что даже после самой страшной и долгой ночи наступает утро! Солнце нас не покидает, когда закатывается за горизонт, оно даёт нам понять, что в балансе со светом должна быть и тьма, но также надежду и веру в своё возвращение! Всегда, засыпая, мы знаем, что уже скоро подвергнемся ласке редких, утренних лучиков солнца, неуверенно пробирающихся через густые облака.» Он глубоко вздохнул и посмотрел в окно, но куда-то дальше небес, дальше облаков, теней. «Может я умер? Может на этой земле лишь мой дух? Или мысли в человеческом облике?» Снова вопрос без ответа. Иногда ему казалось, что он всё это прожил, прожил жизнью обычного человека и теперь  ему предоставили уникальный шанс увидеть всё со стороны. Посмотреть на то, как жил сам, только со стороны прохожего, гостя… «Может написать книгу? Но о чём? О жизни – глупо, назовут былью и запишут в раздел сказок,» - он усмехнулся, но тут же задумался, «но ведь это правда! Ладно, надо постараться заснуть.» Парень перевернулся на другой бок. Каждый раз перед сном он мечтал получить ответы, пока будет в объятиях загадочного сновидения, но так ни разу не произошло…
«Мы сами пишем свою судьбу. Кто-то ручкой, кто-то карандашом, но лишь немногие, набрав в лёгкие смелости, берут цветные мелки, рисуют радугу и помогают другим раскрасить цветы, нарисованные ручкой или небо, застенчиво выведенное, не заточенным карандашом. Бескорыстное желание сделать жизнь окружающих людей краше и приятней, это наверно самое необъяснимое желание редких людей, чьи улыбки согревают, чьи мысли заставляют вздрогнуть и ополоснуться прохладным потом. Немыслимо…» - Это звучало на протяжении всего его сна.
Утро было пасмурным, с приоткрытого окна веяло лёгкостью и свежей прохладой. Недавно позеленевшие деревья будто пытались зайти в дом и рассказать о наболевшем,  о том, что они пережили на своём пути, но они лишь продолжали негромко шуметь, не сумев реализовать задуманного. Серые облака словно перина, рассыпанная по небу, не спеша передвигались, толкая друг друга. Капельки ночного дождя окрасили асфальт в тёмно-серый цвет. Почти каждое утро герой любил прогуливаться по набережной, провожая волны в залив, на что они отвечали благодарностью и кланялись, скатывающейся верхушкой. Затем он поднимался на мост и не спеша, созерцая ворчащие пароходы и суда, шёл на другую сторону. Его лучшая подруга в прогулках была музыка, освещающая окружающий мир, она добавляла настолько яркие цвета, что забывался даже оригинал. В такие моменты жизнь была прекрасна, и лёгкое чувство свободы вытекало в зарифмованные сказания о высшем состоянии души. Он часто писал разные строки о жизни, затем сжигал их,  ибо не видел смысла в их существовании. «Мои чувства, словно брошенный камень в святого,» - произнёс он, взглянув на рассвет с моста - «Что-то опрокинуло кувшин моей души, из-за этого я высох как осенняя вишня…» Он смотрел в глаза прохожим пытаясь разглядеть что-то особенное, но ничего кроме проблем и денег видно не было. Перейдя прогнувшийся от человеческих невзгод мост, парень, присел на невзрачную скамейку, достал помятый листок бумаги и ручку, и написал:
Я один на этом свете,                Слышу звёзды, говорю с закатом,                Мне напевает бодрость ветер,                Месяц для меня стал "атлантом".
Толпа, они не понимают это,                Только топчут, топтают и давят планету,                Суетятся вблизи и вдалеке, где-то,                Нет изобретения для раскрытия этого секрета!
Чувства закрылись на тугой засов,                Не понять и не стать понятным,                Люди - доноры своих вечных снов,                Рассвет перестаёт быть приятным...
Я в ожидании прихода тьмы,                Чтоб она скрыла образы и взгляды,                Чтоб простоту сгрызли псы,                И никого не осталось рядом...
После чего он с лёгкостью вздохнул, будто скинул огромный камень с души, и не спеша двинулся дальше. У него на правой руке отсутствовала линия судьбы, хоть и глубокой веры в хиромантию не было, этот факт стоял в очереди на приём в его голове. Передавая смысл подобных прогулок интересно то, что парень не зная куда идёт, всегда сталкивался со многими интересными и необычными ситуациями. Создавалось впечатление, что кто-то его ведёт по дороги сознания. «Я не верю ни во что кроме себя, но невольно поддаюсь совпадениям и тому, что для меня является неизведанным,» - шёпотом твердил он сам себе.
Дни ускорялись, проносясь попутным ветром мимо, а так хочется, чтобы они согревали как летний бриз и ударялись прямо в лицо, оставляя на кристаллике глаза только волшебные моменты. Тогда хотелось бы жить и жить неизмеримо сильно… По-настоящему… Именно поэтому в голову приходило одно высказывание, услышанное совсем недавно: «Умереть, чтобы жить или жить, чтобы умереть.» Пессимистично, согласен, но стоит лишь вдуматься в эти слова и тогда в сознании эта грань между жизнью и смертью становится более яркой, а душа в этот момент попадает под метеорный дождь грусти и апокалипсис страха. Вернёмся к нашему герою, который, потерявшись в мире грёз, не заметил, как прошёл целый день. Он был всё там же за мостом. «Учёные ломают головы, правительство тратит огромные средства на проектировку и строение машины времени, а я уже её построил,» - эта фраза вызвала у него добрую и лёгкую улыбку – «может именно поэтому чертёж Да Винчи им не помогает.» Возможно, они и вправду были в чём-то солидарны.  «Надо наверно двигаться в сторону дома, пока я вообще окончательно не сошёл с ума с этим мышлением и переживаниями. Хотя природа не отпускает, манит и не ослабляет свои волшебные тески превосходства.» Дорога до дома была долгая, но ввиду морального состояния он решил прогуляться, отказавшись от услуг гремящего трамвая. «Националистическое государство с советским транспортом и практически с отсутствующим производством» - промолвил он, проходя мимо остановки. Добрался он быстро и без происшествий. День закончился и вновь тёмный потолок ждал его с распростёртыми объятиями.
Он не рассказывает о своих делах и прочем, так как пытается донести до окружающих истинную ценность и глубину чувств и эмоционального восприятия этого огромного мира. Для некоторых это может показаться странным, это вполне объяснимо ведь сложно в одночасье поменять пустыню на гигантский город. Почему такое сравнение? А вы сами для себя должны решить, где обитаете в безлюдной пустыни, из которой сложно найти выход в цивилизацию или в городе полном идей, мыслей и безграничных возможностей. Если задумались то это хорошо, ну а если нет – я не пророк всё-таки. А тем временем наш герой наблюдал за событиями своего седьмого сна, и там происходило следующее:
У государственной думы.
Мальчик спрашивает у девочки:
-Кто правит миром?
-Мы.
-А кто это МЫ?
-Я и ты.
-Но МЫ же здесь стоим, а не там…
-Просто там другие МЫ…Такие же, но другие…МЫ…
После чего они взялись за руки, и пошли к закату. После этого он проснулся и первое, что пришло ему на ум: «Мы властелины своих миров!» Такой сон это прекрасное начало нового дня. Небольшая доза стимула и грамм счастья – что ещё нужно человеку с таким мировоззрением. У каждого уже проложен путь в лучший мир, в утопию снов и объятий счастья, вся сложность лишь в прохождении этого пути. Иногда приходится ломать целые долины препятствий, а иногда нужно сдаться, чтобы потом победить.

Самое ужасное, если тебя не понимают или не хотят понять. Что не убивает,  делает нас сильнее, но поддержка очень многое меняет. Ты становишься более уверенным в своих действиях и поэтому смелее идёшь по тернистому пути средь неизведанных  просторов необъятной жизни…                Все созданы по одному и тому же образу и подобию, но помимо этого в каждом скрывается нечто большее, то, что называется личностью или индивидуальностью, но по стечению обстоятельств люди превращаются в стадо, бездушное, серое, безнравственное и аморальное стадо. Именно средствами этого социального монстра и втаптывается в грязь индивидуальность и богатство душевного бытия человека. Поэтому и не может идти никакой речи о взаимопомощи и поддержки. Утратив самое дорогое,  мы теряем себя. Все чувства превратились в дешёвые атрибуты, которые мы можем приобрести за бумажки и медные монеты, что по сути нельзя ставить по двум  сторонам одного и того же равенства. После таких фактов понимаешь, что смерть - это не так страшно, куда страшнее быть частью серого стада, и беспомощно ждать заката, брыкаясь в смирительной рубашки, сотканной из бесценных купюр.