Он не слышит

Манера моего писания может кого-то отталкивать. Прошу не кидаться тапками, если Вас она не устраивает.
И почему я пишу какие-то маленькие и мрачные миниатюрки? Откуда они в моей голове?


Утро. Рано. Еще рано, чтобы идти на работу, но уже поздно, чтобы ложиться спать. Эта ночь снова была похожа на все предыдущие:алкоголь, сомнительные места, сомнительные люди и весьма странные порошки. Все это уже стало привычной частью его бытия.
"Черт.. Голова квадратом.. Ничего не соображаю..."-в очередной раз подумал Он.

 Добравшись на "автопилоте" до квартиры, лениво входя, Он падает на кровать. Ничего не хочется.
Как всегда. Лишь бы оставили в покое. Хотя и так по жизни один, разве нет? Снова придется идти туда, где тебя ненавидят, а ты уж тем более становишься себе противен. Потом снова придется пить то, что ненавидишь. А потом снова придется идти туда, где ты одинок еще больше. И так по кругу. И кажется нет её, этой белой полосы. Каждый день надеясь на что-то лучшее, Он ДОЖИВАЕТ свою жизнь в 33 года. А может стоит не надеяться, а сделать?..
"Действуй! Действуй! Перестань просирать свою жизнь! Встань на ноги, идиот!"-говорит ему внутренний голос.
 Но Он не слышит... Ведь Он уснул. И через пару часов снова начнет просирать эту свою "жизнь".