Ты пахнешь розой

   

 
 Ты пахнешь розой, моя милая.. даже теперь, погрузившись во  мрак наступившей ночи, я не могу забыть твоего сладкого  дыханья, что часто спасало меня от безумия. Веришь? Я до сих храню единственную вещь, которая напоминает мне об аромате,  который, быть может, исходит от тебя и сейчас. Помнишь, как  ты подарила мне цветок сакуры в глиняном горшке?.. Такой  вечный и прекрасный, он впитал в себя аромат твоих духов,  которыми ты оросила розовые лепестки, покрытые бисером, для того, чтобы даже в ненастье он напоминал о тебе. И  хотя его запах за годы потерял свою свежесть, я до сих ощущаю сладковатый, приятный аромат, или может быть, лишь только хочу верить, что ощущаю?..
 Ночами этот запах согревает меня. Чувствуя его, я живо представляю, как ты  радовалась, когда насаживала бисер на острые как шипы ветви,  колющие, жалящие.. Помню твои руки, израненные кровью,  которую ты принесла в жертву ради меня, ради подарка, который  так много для меня значит.
 Ты пахнешь розой.. Так странно замереть в этой удушающей  темноте, скрываться от блеклого огня луны и каждой частичкой  души вспоминать этот невторимый цветущий запах.. Невыносимо замереть в темноте, и  думать, что ты снова передо мной, навечно красивая и живая, как  и цветок, подаренный тобою, и умереть, зная, что душа твоя уже не отражается в  моих глазах яркими огоньками.
 Ты не поверишь, но розовые лепестки цветка ночами будят меня; они  шевелятся, будоражат мое сознание и призывют в мое воображение  самые злые и ужасные картины древности. Я чувствую, как этот предмет, с первого взгляда неживой,  тянется ко мне, пытаясь покончить со мной. Я не верю, что  существо, которое с такой яростью пытается свести меня с ума,  издавая еле слышное, медлительное шипенье, проклинает меня голосами умерших, от которых кровь стынет в жилах, не живое! Оно  дышит, я слышу это, и я не сумасшедший, моя дорогая, не  сумасшедший!
 Моя невинная, бледная Роза! Даже теперь, погрузившись во  мрак наступившей ночи, я не перестаю утирать слезы,  выступившие на моих глазах от памяти о тебе. Зачем ты  отвернулась от меня, словно последний луч солнца, покинула  наш мир, созданный нами от радости и счастья, чтобы никто,  даже мрак и холод не мог проникнуть в наше царство вечной любви? Зачем ты так откровенно призналась мне во всем?.. Ведьма?  Сам Дьявол, будь он даже моим сыном, не заставил бы меня  отречься от тебя, понимаешь, моя милая Роза?..
   Сам Дьявол.. Но не Бог.
  Как же тяжело вспоминать о том, что сделал я с тобой, как обманул тебя в ответ на твои искренние поцелуи..  А мы ведь могли, могли.. Жить если не вечно, то..
 Но разве  настоящая любовь не вечна?..  Ты отдала сердце тьме, я не  виню тебя, милая, тьма, породившая этот мир, не остановится  перед верой, даже столь крепкой, как твоя.. Пусть же отныне я один буду виноват во всем, но я никогда не перестану винить себя, если твоя душа будет отдана  мраку. Нет, я не могу допустить это.. 
 Твой сладковатый запах по-немногу становится соленым у меня  во рту и шелестящий покров ночи все дальше отдаляет меня от момента,  когда я в последний раз опущу трепетный взгляд на твое  уснувшее во мраке лицо, бледное и некогда полное жизни.
 Я знаю, что скоро утренний свет заглянет и в эту обитель  тьмы, к тебе и ко мне. И это будет последний раз, когда он будет наедине с  нами, дотронется до твоих губ, посмотрит на прикрытые, словно в блаженном  сне, глаза. Наверняка я улыбнусь, потому что в эту минуту ты  будешь как никогда прекрасна и вечна.. Вечна для меня, и только для меня.
 Твоя восточная роза прекрасна и ужасна одновременно, я боюсь  ее.. Боюсь и теперь, стоя по пояс в сырой могиле со священной  книгой в руке; зная, что мое возвращение в комнату, где меня  уже ожидает, полный ненависти, твой подарок, неизбежно.. Быть  может, утром я счастливый возвращусь домой и поднимусь к себе  в комнату и в беспамятстве забудусь сном, а острые шипы вопьются в мою  шею, насквозь пронзят мою плоть, наполняя комнату кровавой  пылью.. Только теперь это не важно, моя дорогая, потому что  сегодня ты впервые выглядешь такой прекрасной, и в своем последним танце, который ты подарила мне,  ты была весела и свежа, ты пела и ветер неспешно вторил тебе,  кружа нас по облитой солнцем земле.. Какая песня звучит  теперь в тебе, моя дорогая? Какая судьба уготована твоим  прекрасным чертам, Афродита, через десятки лет, проведенных  под землей? А главное, какая судьба ожидает твою душу?
 Дождь наполняет могилу влагой и стирает мои слезы  нескончаемым потоком. Пока еще не поздно спасти тебя, моя  Роза, от мук ада, пока еще есть время отпеть молитву ради спасения  твоей заблудшей души, я дрожащими руками перелистываю влажные страницы, и кровавый дождь капля за каплей стекает по желтой  бумаге, оставляя на нем потемневшие следы чернил. Еще не  поздно, я успею, моя дорогая, должен успеть..
 ..Но постой.. Я слышу твой холодный голос, доносящийся до  меня со дна глубокого озера слез, я точно слышу его! Слышу шелест вздымаемого на ветру платья, твоего белого, подвенечного платья, которое я попросил одеть тебя сегодня, и дрожащие пальцы уже не в силах удержать книгу в моих руках.
 -Наклонись ко мне, милый..
 О, Господь, что ты уготовил мне в этой пучине страданий, с  каким хладнокровием позволил ты подняться исчадью ада из  места своего погребения!
 Улыбка, холодная и полная темной власти, она ослепляет  меня, заслоняя туманной дымкой все черноту испепеленной  грехами души; и вот я уже прикасаюсь губами к холодной руке, и склоняюсь к твоему платью, не в силах противостоять охватившему меня  безумию, готовый продать  душу ради твоей странной, но такой родной улыбки.   
 И все-таки, ты пахнешь розой, милая. Ты пахнешь розой..