Стул Джо

1.

- Хочешь вина? Спросил я ее…
Она сидела, молча и закрыв глаза. Как же мне нравится, когда она так делает. Как будто меня и нет рядом.

- Помнишь, я тебе вчера рассказывал о Перси? Оказывается, он действительно сломал ногу. А знаешь как?

И снова тишина. Но я, то знаю, что она жаждет моих рассказов. Мне даже показалось, что она томно вздохнула.

- Ну, так вот…- начал я, налив ей вино в бокал. Я подождал пока бордовая жидкость утихомирится между стеклянными стеночками и взглянул на нее.
Она сидела на железном и скорее всего холодном стуле. Короткие черно-жгучие волосы еле касались оголенных плеч.
На ней было короткое синее платье. До чего же оно было безвкусное, но на ней оно выглядело божественно. Мне кажется, что даже мусорный пакет смотрелся бы на ней эстетично.

- Так вот, представь себе, его жена нашла в его коробке с инструментами, журнальчики  с голыми сантехниками мушкетерами и молодыми пареньками с бензоколонки. И вышвырнула его, к чертям собачим из дома. Предварительно спустив его с лестницы.

- А вот я всегда…Ты меня слушаешь?
Тишина.

Вот я всегда задавался вопросом, чего он взял ее в жены. Так она выкопанный усатый мужлан. Так что мы сможем быть вместе, еще целую неделю, если тебе не нужно будет идти.

Не представляю своей жизни без тебя…

Она ответила мне матовым отблеском своей по стальному матовой кожи.

2.

3:21 ночи и раздается звонок. На том конце трубки шершавый женский голос просит приехать на опознание. И ты начинаешь нервничать. Ком подкатывает к горлу. Лишь бы не дочь/ муж/ брат. По дороге ты уже в уме нарисовал картину, на которой лежит ваш родственник/знакомый лежит на железном столе. Его увечия скрывает белое полотно, которое небрежно накинуто поверх. По дороге к моргу ты уже подыскиваешь ритуальное бюро. Уже выдумал гроб оббитый атласом внутри. И ты уже рассчитал, сколько слез прольешь, когда будут забрасывать землей. Ты уже смирился с его смертью.
Шагаешь каблуками по плитках, которые издают почти загробный стук. Сколько уже людей проходило здесь до тебя? А сколько их будет после?
Вот ты уже стоишь над трупом. И тебе как театральный занавес, поднимают белое полотно.
Овации, крики похвалы, цветы на сцену. Но есть одно «но» … Ты не знаешь актера, который исполняет главную роль. Нет, это не он, ты не знаешь его. Там лежит мужчина с отстреленной нижней челюстью. Нет, ты не знаешь ее. Там лежит девушка с кровоподтеками на шее. И все.…Все ожидания и ланы рухнули. Ты возвращаешься к нормальной жизни по плитке, которая отбивает легким эхо.

3.

Впервые я увидел ее во вторник вечером, как раз когда заканчивалась моя смена.
Она (назовем ее Кес ,так как документов у нее при себе не было). Кес неподвижно лежала на столе, широко распахнув глаза. Можно даже сказать не естественно широко.

Я подошел, взял ее за руку и представился – Том.
 
Она ответила мне матовым отблеском своей по стальному матовой кожи.
 

4.

Некрофилия – разновидность фетишизма. Выражается в половом влечении к трупам. Некрофилия встречается  как у мужчин, так и у женщин. Не зависимо от возраста.

Если уж вам не нравиться такое трактование.…То воспринимайте это просто как любовь к неодушевленным предметам. Тем более что изначально это слово имело именно такое значение. А как мы с вами знаем, слова имеют дурацкую привычку – со временем менять значение. И явно не в положительную сторону.

Если раньше мы могли давать часам имя и разговаривать с ними. То сейчас мы обязаны трахать мертвых, при этом держать их лицо накрытым.

5.

-Зачем ты это делал?
Надо мной стоял полицейский лет 26, с ясно голубыми глазами.

- Парень, просто скажи, зачем?

Руки лежат на коленях в наручниках.
Ну, вот что я ему расскажу?
С чего начать?

С того, что это я подкинул журналы коллеге?
Нет, глупо.

- Чертов псих, чего ты молчишь? Я не буду с тобой сюсюкаться.

С чего начать?
С того, что я любил их всех? Покупал каждой платья, вино и украшения. Женщины, они любят украшения. Даже если они мертвы.

С чего начать?
С того что я уже на протяжении 2 лет убиваю девушек и подкидываю их тела в кусты у шоссе?

Нет.
Пожалуй, начну с правды.
Никакой я не Том. Точно не знаю, как меня зовут, но явно не Том.
Я нахожусь в большой комнате, где полно, таких как я.
Напротив стоит стул, по кличке  Джо, с потрескавшейся ножкой. И каждый день я рассказываю ему истории. Истории, которые от начала и до конца выдумка/фикция/плод воображения.


Да, я чертов псих.

Но вот Джо ведется.
А вы, поверили?