7 ноября

Решили отметить светлый праздник революции. Пошли в лес. Я, сосед и Виталик из третьего подъезда - пролетарий в четвертом поколении. Взяли шашлыка, мангал, ну и запить. Пришли в ближний лесочек, расположились, стали осматриваться, разливать и разжигать. До нас на полянке явно кто-то уже отмечал штурм Зимнего - я подобрал раскладной стул и детский бумеранг. Посидели, вспомнили Ильичей - и Вову и Леню. После третьей я впал в меланхолию и, надеясь развеяться, стал кидать бумеранг. Тот, сволочь, все время возвращался и щелкал меня по лбу. Уклоняться я уже не мог из-за сбоев в работе вестибулярного аппарата.
Виталик сказал, что бумеранг фуфловый, потому что пластмассовый, а он по телеку видел, как аборигены их делают. Тут же взял шампур и сильными руками потомственного токаря свернул его в рог. Потом размахнулся, хмыкнул "ща мы дичи набьем" и метнул оружие в чащу.
В кустах кто-то коротко вякнул и затих. Мы с Виталиком подкрались к источнику звука и увидели, что за деревом лежит тело соседа, который отошел подумать о вечном, а теперь лежал со спущенными штанами в позе махаона и не подавал признаков дыхания.
Мы окропили его оставшейся живой водой и он воскрес. Виталик сказал философически: "Ну какой праздник без синяков".
И мы все дружно с ним согласились.