Ломание целки

Ещё лет пять назад открывал себе прозу. Зачем?   Хотелось, потому что многое рвалось. И, как всегда, суета постороннего не давала сосредоточиться. И сейчас очередной поток сознания. С мыслью одной:  раз почин заделал, братец, а ну ка, давай ка,   строчи, трам-тарарам. Много   кажущегося относительно интересным где-то на флешках блуждает.   А особо интересное на утерянной, розовой. Сейчас звучит "поэма Экстаза" А. Скрябина , сплошной полёт, без отдыха, экстативный, с относительными замираниями на воспоминания. 
Позавчера был странный контакт с папой. На могиле его.
Накануне весь день шёл дожжь. Всё ямки были полны водой. Мокрый асфальт, жёлтые листья... 
По пути расстрелянный в 1997-м году пост ГАИ. На табличке с  именами убитых тогда, увядшие цветы...
А с памятника на меня папа смотрит. Молодой ещё, с майорскими погонами. Вот...   только лицо его как-то расплыачато, завуалировано. Но глаза резко, резко, резко и пронзительно пронизывают.     И не вижу в этой резкой пронзительности, или упрёка,  или осуждения.
Но чувствую через этот взгляд какой-то контакт между миром моим и его. 
Лежали под ногами коричневеющие жёлтые листья.  Поддувал слабый ветерок.
Странно, но обнаружил, что посаженный мною же здесь розовый пион, лет этак 40 назад,  в этом году процвёл. Скелет цаветка, уже трупно-коричневый обнаружил.

Интересно, что между отцом и сыном не было отношений, как у Рахманинова со Скрябиным. Скрябин был постарше С. Рахманинова на пару курсов.
"Не вижу в его музыке движения. Очередная Чайковщина" - что-то вроде этого Скрябин сказал на симф. Поэму "Остров мёртвых", и зашлифовал высказывание своей "Поэмой экстаза".
Всё будет хорошо.